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Madrid y sus circunstancias… (obvias) en tiempos de crisis

 
Aquí nos tenéis con un coleguita en el metro de Madrid. Tesa nos ha mandado a conocer la ciudad mientras instala el Almacén en la capital.

Niño amarillo está flipando y sólo repite con su eterna melancolía “hay otros mundos, pero están en ésteQué país, qué paisaje, qué paisanaje…”

 
Que sí, le digo, que aquí venden cerveza para perros. Y hago clic con la cámara vieja de Tesa para dejar constancia gráfica del descubrimiento.
La birra perruna es cara, la verdad. Un lujo al alcance sólo de chuchos con posibles.

 
Con la crisis no se ven muchos adornos en las fachadas, pero cazamos a estos Reyes Magos en apuros.

Parece que el niño del 7º ha pillado a Melchor por la cintura con la ventana batiente, y dice que no lo libera porque es un Rey nefasto, que se lo ha oído decir a su madre.

Gaspar se ha quedado sin riego en la cabeza con la postura de escalada forzada y empieza a tatarear La Internacional.

…Agrupémonos todos,
en la lucha final.
El género humano
es la Internacional…

Madre, mía, la monarquía en plena decadencia y yo con estos pelos…

Baltasar pasa de todo, porque está harto de que los niños lloren o pregunten si mancha cuando les toca hacerse la foto con el Rey negrito.


“Por circunstancias obvias lo doy por…” Ya empezamos pervirtiendo el lenguaje, señor tendero. No lo da, lo vende.

Pero a los de este Almacén nos ha robado el corazón con ese paréntesis en (obvias).

¡Qué tacto para no decir la palabreja de turno y no ir de quejica paliza!

Tendero for president!
Y que destierren al pasmao que nos desgobierna, que encima nos dice que el 2013 será peor. ¿Peoooooorrrr? ¿Comparado con qué?

El niño amarillo os deja uno de sus subrayados. Esta vez de Aristóteles:

La esperanza es el sueño del hombre despierto

Crónica de Gato enviada desde Madrid a ritmo de chotis

Barcelona, destino Madrid.


 
¿Cómo? ¿Que allí no hay playa? Vaya, vaya…

Nos vamos a vivir a Madrid y cierro “El Almacén” por mudanza

Es un cierre temporal hasta que organice el traslado Barcelona-Madrid, componga mi nuevo hogar y la armonía se instale en mi chaveta.
Ahora, mi casa, la que voy a dejar, y mi cabeza, la que espero no perder, están en estado caótico.
Sé que añoraré mucho Barcelona, pero voy siempre donde el corazón me  llama. Y ahora toca la capital y estoy ilusionada. Me estimulan los cambios y además éste es muy especial para mí, ya que mi hija va ser mamá en febrero.



Ya tenemos piso en Madrid, pero necesito hacer de él un hogar. Y eso requiere bastante energía y tiempo.
Nos queda lo peor… empaquetar, trasladar, desempaquetar, medir, montar muebles, recolocar… ¡Uf! No quiero ni pensarlo.
Así que, ¡hasta el 2013!...
...si es que algún cenizo, predicción maya, extraterrestre, extracorpóreo, ente o los que nos desgobiernan y nos despellejan no la han liado parda.
 Espero encontraros de nuevo en este Almacén de los días perdidos a mi regreso.
Muchos besos.

Yo sueño ¿Tú sueñas? Nosotras soñamos (1)

 
¿Para qué sirven los sueños?

Los sueños sirven para mejorar el ánimo, para parecer más guapo, más aventurero, menos aburrido... Para escapar de la rutina…
 
Los sueños generan anticuerpos que mantienen la mente sana. Y están al alcance de cualquiera. 

En los sueños podemos hacer y ser quien queramos ser, sin miedos, tradiciones o religiones que nos encorseten. Por eso yo sueño...
 
... ¿Tú sueñas? Mis Nenas sueñan…


Nena y el pollito que ponía huevos de costura

Nena encuentra en la trastienda un acerico con forma de pollito.
Un pollito con acupuntura de agujas que desafian a Nena con sus ojos desenhebrados. Pero Nena no se deja intimidar por sus miradas huecas y libera al pollito de su carga de acero.
El alfiletero, agradecido, anida entre los hilos de colores, y empolla dos huevos de costura entre los corchetes por pareja y las tiras de velcro, que bailan el chotis ajenas al ris-ras de una cremallera burlona en desuso.

A Nena le conmueve el instinto paternal del pollito de trapo, que incuba con mimo su puesta, mientras juega con Nena a...
... 1, 2, 3 el escondite inglés.

 
(Si no te acuerdas o desconoces  el origen de Las Nenas clica en el link)

Nos estáis tocando las gónadas por encima de nuestras posibilidades


 
España es uno de los países europeos con mayor tasa de pobreza, sólo superado por Rumanía y Letonia.

En España hay más de 11,5 millones de personas en riesgo de pobreza o exclusión social

Casi 6 millones de españoles en edad de trabajar están en paro

La brecha entre ricos y pobres es ya abismal. La crisis ha creado una nueva categoría: “trabajadores pobres” con salarios míseros, sin derechos laborales y nula perspectiva de mejorar.

 
Cada día se ejecutan en España 532 desahucios; 532 familias abocadas a la exclusión social, a los que el Banco no sólo roba su casa, sino que no les perdona la deuda.
 
Se recortan 10.000 millones de euros en Educación y Sanidad.
 
Las listas de espera para operarse han aumentado un 172%...
 
Y no sigo para no deprimirme ni deprimir a los lectores.
 
Así que Señor Montoro deje de ser tan cínico. No se ría de nosotros y no se le ocurra volver a decir con tanta desvergüenza que…
Son los Presupuestos más sociales de la democracia”
Usted es un amoral.

Sé que intentan desmoralizarnos y llenarnos de miedos para convertirnos en peleles fáciles de manejar para sus intereses de negocio.

Pero no lo van a conseguir. Estamos cada vez más indignados. Nos avergüenza que el destino de nuestros hijos y nietos esté en sus manos corruptas. Estamos más que hartos de su desfachatez e inoperancia. Cualquier día reventamos, porque, no se si ya se lo había dicho, pero…

…nos estáis tocando las gónadas por encima de nuestras posibilidades de aguante.

MaxMad en: Lo peor. Salvando "al Dientes"

 
Aquí me tenéis después de viajar hasta la playa en el bolso de la jefa para fotografiar la historia con el argumento más idiota que se le ha ocurrido.

 
Se supone que soy un héroe ecologista que voy a liberar a la cría del último dinosaurio vivo que está a punto de zarpar en un velero, donde lo cortarán a  cachos para clonarlo como si fuera la Oveja Dolly

La jefa No hace fotos del puerto deportivo, porque hay gente en bolas y no quiere que la linchen por mirona textil.

 
Liberar al Dientes ha sido tan fácil que más que una aventura parecía un recorte del Gobierno. Ahora lo tienes, ahora no lo tienes. ¡Toma esa!

Los científicos tenían tal cogorza de sangría con tropezones fruteros, que me han bastado dos hostias bien dadas para dejarlos fuera de juego.
 

Lo peor ha sido que la bestezuela se ha encariñado conmigo y se ha empeñado en pasear el careto, y la jefa, que…

anda, mi héroe, no seas agonías y dale un paseíto por el espigón al Dientes, que lleva muchos días encerrado.


Total, que ya me veis haciendo de canguro. Se supone que soy un tipo duro, un héroe…
Tuve que comprarle todos los globos, con la miseria que cobro como becario y héroe: 5 euros a la semana, con pagas y vacaciones prorrateadas.
-No te quejes, MaxMad, que mira que feliz está Dientes con sus globos.
 
Él contento, y yo sin un euro. Así que cuando se ha emperrado en lo del TrinaNaranja del señor vestido de blanco, no me ha quedado otra que delinquir.

 -Lo quiero, lo quiero, lo quiero… berreaba el Dientes, con unos lagrimones, colegas… que ha hecho navegable el espigón por un rato.  

 
-Que conste que primero se lo he pedido con educación, jefa.
-Él, hombre malo, yo llamar policía…

Pero al final la jefa le ha contado un rollo del dinosaurio abandonadito, de mi educación precaria… y la señora, emocionada, ha sacado del bolso unos ganchitos para el Dientes de propina.

Total, colegas, que al Dientes se le ha descompuesto el vientre y no veas la que está liando. ¡Plasta de dinosaurio!


(Voz en of)    

MaxMad, cielo, creo que a Dientes se le ha vuelto a escapar… Anda, mi héroe, tráete unos pañales y la fregona.

Un pretoriano catalán sorprendido infraganti



Soldado pretoriano catalán sorprendido en el balcón de su casa con la bandera independentista  junto al recogedor de pelas (euros ahora) secándose al viento (MaxMad)
El Mundo, ha publicado  un artículo de opinión en el que el ¿periodista?, Juancho Armas Marcelo, aportando pruebas de su erudición, deja caer…
que los tataratataraabuelos de los catalanes mataron a Jesús, el hijo de Dios. Le rajaron el costado (supongo que para vender la sangre) y luego se repartieron su túnica
Después de recuperarme del soponcio, he mandado a mi becario MaxMad a  investigar:  
A pesar de su inexperiencia y su masa muscular, que le comprime el cerebro, pero no tanto como a otros, ha conseguido sorprenderme con este revelador  documento gráfico que les muestro en exclusiva.
Juzguen ustedes.


MaxMad, un héroe reciclado

 
 
Me llamo MaxMad y no soy un sentimental. Así que me salto los preliminares babositos de abandono, caída y salvación de todo culebrón que se precie y vamos a lo que vamos.   

Un niño caprichoso jugó dos veces conmigo y me olvidó en el cajón de las barbies. Mi aburrimiento con esas anoréxicas cursis fue total. El pasmao del Kent me ponía de los nervios con sus miraditas y sus intentos de competir con sus pectorales de batracio hervido con los míos de pura roca.

No viene a cuento cómo acabé en el mercadillo de cosas usadas más famoso de Barcelona. Donde raramente ves un niño. Por lo que, que te  rescaten del montón de basura expuesta, depende sólo del capricho de algún friki o chalada como Tesa, que me compró por 4 euros después de un regateo vergonzoso.

Lo primero que hizo al llegar a casa fue bañarme en Fairy y dejarme secando al sol, "para que se achicharren las bacterias", dijo.


Al día siguiente me metió en su bolso junto a un dinosaurio de goma, con más dientes que teclas tiene un armonio, y nos fuimos a la playa.


¡Qué vergüenza, colegas! Pero ella a lo suyo.Ni se inmuta.

Ahora anda eligiendo las fotos para su próximo frikikuento, conmigo de protagonista, claro.

Confidencia susurrada:

Que quede entre nosotros, pero que una mujer más que hecha, casi pasada, siga jugando de esta manera, muy normal no es.

Creo que, como ha tenido una infancia cutre, pues eso, que ahora en vez de darle al trauma y a las pastillitas de colores le da a la chaladura infantiloide.

Si es que hasta se ríe sola… y me habla…

-        Anda, guapo, pon cara de machote y deja que el dinosaurio te muerda un poco la gabardina.

 
(Continuará)

 

Tocata y fuga de un corazón abandonado

 
El corazón de esta historia es de un ser que tiene las emociones arrumbadas entre miedos y expectativas de loterías y milagros. Un quejica con la experiencia vital de una ameba.
Un domingo, aprovechando que el recipiente se encuentra desparramado en el sofá con el dedo pegado al mando de la tele, el corazón se abre paso a través del ombligo.
Ya fuera, tapona el túnel de fuga con un garbanzo seco que ha encontrado debajo del cojín. Seguro que el muermo ni se dará cuenta del cambio.
Corre por el pasillo de puntillas. Abre el balcón, se asoma… ¡Qué vértigo!, piensa un poco mareado.
Esnifa albahaca y cebollino para animarse, y sin más pensamientos ni filosofías se lanza al abismo.


 
El corazón se recompone del rebote entre ayees, uffs y uhmnms…
Ya en el asfalto, esquiva una colilla encendida y está a punto de perecer aplastado por unos percherones que pasaban por allí.

El corazón avanza pegado a la pared, decidido. Porque una vez oyó decir a alguien “que el paraíso está a la vuelta de la esquina”
Al corazón se le acelera el ritmo cuando al doblar la calle avista a estos dos seres.
No sabe si será el Paraíso, pero necesita reponer fuerzas y empezar de algún modo a buscar a alguien que lo utilice a tope.  

Pega su anuncio en la pared y con suavidad baja hasta el pecho del durmiente. Allí, acunado por los suspiros felices del perro, se queda dormido.

-      Paraíso, emociones…¿dónde estáis?- murmura en sueños el corazón

El perro, en duermevela, se ríe por lo bajini, porque él sí sabe dónde está el Paraíso. Justo en ese momento, en el perímetro del abrazo que lo envuelve.

¿Las emociones? ¡Anda que no hay dónde elegir! – piensa el perro- Pero no se quiere desvelar del todo confeccionando una lista…, que mientras se perdería el disfrute de esta siesta confortable y amorosa.

  Y yo, después de conocer esta historia, me pregunto: ¿se sentirá abandonado mi corazón? ¿Peligra el nudo de mi ombligo? ¿El otoño agudiza mi chaladura?

Seguro que cuando tenga las respuestas, alguien me cambiará las preguntas. ¡Qué vida ésta!

¿Hay alguien ahí? Crónicas marcianas



Los científicos de la Nasa están divididos entre los que creen que la imagen captada por el Curiosity son unas simples castañas de toda la vida, pero marcianas,  antes de desprenderse de sus funditas verdes con pinchos, y los que afirman que, sin duda, se trata de seres inteligentes.

-        Se están riendo. Es más, se están partiendo de la risa, a pesar de habitar en un mundo inhóspito y desangelado. Y el humor es un signo de inteligencia. No pueden ser simples castañas.
 

-        Estarás de acuerdo conmigo, colega, que hay castañas más inteligentes que la mayoría de los políticos.
 

-        Sí,  eso es cierto…pero…
 

-        Calla, calla. ¡Ay, lo que se me acaba de ocurrir…! Si es que la Aeronáutica te amuebla muy bien la cabeza…
 

-        ¿Mandar una misión tripulada a Marte?
 

-        ¡Noooo!, mucho mejor. ¡Asar a los políticos y que nos gobiernen las castañas! Total, para lo que sirven…

 
Justo en ese instante, la comunicación se cortó con una interferencia muy sospechosa. Así que decidimos dar por concluido el hackeo.
 

Después de chorizarle a la Nasa la imagen que ilustra esta crónica y enviármela por whatsapp, el hacker Assange, desde la embajada de Ecuador en Reino Unido, se despidió con un…  

 
…Cambio y corto, Tesa- en español, que lo habla ya, ole, ole.

 
-        Hala, Assange, que corto también. See your later, guapo.



Para mí, que son unas castañas, castañas, eso sí marcianas, que las nuestras no tienen de qué reírse con tanta crisis y tanto cenizo suelto.

Refugio para botas de lluvia olvidadas

 
Mis botas de lluvia abandonan el altillo del armario aburridas de tanto abandono y sequía. Caminan por el  pasillo sigilosas, se enfilan a la hiedra del balcón y se deslizan hasta el asfalto.

 
Aprovechando que nadie ve unas botas de lluvia a 40 grados a la sombra, llegan sin contratiempos a su destino. Se zambullen y se dejan mimar por la serpiente de agua que ha montado un Spa para chismes acuáticos abandonados.

 
Al anochecer hay diluvio para amenizar la jornada, y mis botas se encuentran con su colega el paraguas que emigró del paragüero antes de acabar en la basura por desuso, no ser plegable y encima tener artrosis en sus varillas.

También a Toribio, el pato, que se largó harto de llenarse de moho en una esquina de la bañera.

-Nadie jugaba conmigo-se justifica el pato…

…lamentando haber dejado al pobre tapón de bañera colgando de un hilo sin amigos y en el paro, como el 25 % de los españoles.


Como broche de una jornada memorable, en el refugio se proyecta la película “Bailando bajo la lluvia”…

… que cuenta la historia de dos botas enamoradas que recorren el mundo en busca de cascadas de aleros de tejado y gárgolas, charcos y lluvias de verano.
 
***

-¡Por fin llueve!- grito mientras corro hacia el altillo a buscar mis botas de pisar charcos…

…Pero en su lugar, prendido de la puntilla a medio tejer de una telaraña disecada por la sequía, encuentro una nota de despedida.

Lo sentimos, nena, hemos tenido que hacerlo para mantener nuestro equilibrio emocional. Volveremos en otoño.
Te quieren, tus botas de lluvia

Los viejos amantes



Por el hueco que quedaba entre los amigos con los que tomaba café en Zaragoza, los vi. Me conmovieron tan viejos y amorosos. No pude resistirme a encuadrar como pude su ternura y llevármela conmigo.

Hoy, ordenando mi caótico archivo de fotos, aparecieron, y con ellos se instaló en mi cabeza la hermosa canción de Serrat Els Vells Amants.
 
Y me he dicho, anda nena, haz un post, que ya te vale esa pereza que te da el verano y así te vas poniendo en marcha.  

Para acompañar la foto, os dejo una traducción libre de algunos de los versos que canta en catalán el Nano:

"Los viejos amantes se toman de las manos y sobran las palabras.

Sus cabellos se han vuelto blancos, sus manos nerviosas y arrugadas, y su mirada un poco más triste…

…pero se aman como yo quisiera ser amada cuando empiece a secarse mi esperanza.

Por la noche se acunan como niños pequeños y se preguntan:

- ¿Estás bien?

- Hoy no me duele nada…

Como siempre para Sant Jordi, él le regala una rosa envuelta en papel de plata.*

Y los viejos amantes se pierden por las calles, sin miedo ni prisa, caminando de la mano con su flor y su ternura"


tradición  entre los enamorados catalanes

No estamos locos, que sabemos lo que queremos




Ha llegado el momento de hacer un parón, darle descanso a la neurona, renovar ideas y preparar un plan B para que este sistema enfermo no nos contagie y nos convierta en seres grises, muertos de miedo y fáciles de manejar a su antojo.

¡Vacaciones desconectada de la red!

Charla, relax, comida rica y sana, estar con la gente que quiero, leer, pasear, reflexionar en soledad, ver cine, escuchar música, algo de playa, pero sin abusar para no parecer un dálmata al final de temporada…

También remataré algún proyecto viejo, esbozaré algún otro nuevo, pondré orden en mis archivos, papeles, cabeza y armarios…

¡Uf, me parece que me he pasado! Ya me estoy cansando, sólo de leerlo.

Mimaos mucho, poned un poco de locura en vuestras vidas, amad, permitir que os quieran y tened siempre a la vista algo por lo que luchar y soñar.

Ah, y que no falte el humor. Reírse de uno mismo es el de mejor calidad.

Nos vemos a la vuelta. Muchos besos.

Si quieres ver qué cara pongo en las fotos, clica en el link de abajo:


Intervención irreverente sobre grafiti callejero en 7 clics

 
Erase un grafiti en la pared derruida de un descampado en el que las gaviotas gritan de camino al mar y aparcan los coches amontonados.

Y en el que cuando llueve se monta un barrizal, que ríete tú de las pelis del Vietnam con los americanos añorando las praderas y el pollo frito, tratando de encender un malboro empapado.
Clic

 
Las pequeñas pelonas, que pululan por el barrio, no soportan la tristeza de los niños del grafiti, así que les regalan un perro que han encontrado abandonado.

Las tristezas compartidas son casi alegrías piensan los tres con esperanza.
Clic

 
Ocaso se llama el perro, porque lo encontraron a esa hora de la tarde en que el sol tinta de oro hasta el cemento del mal camino.

Un coche cargado de buenas personas se marcha de vacaciones y deja al perrito abandonado. Él espera confiado que regresen, porque no conoce el corazón de los hombres.  
Clic

 
Hay otro niño en el grafiti al que las pequeñas quieren hacer un regalo. Un bebe que juega con un charco que parece más de soda que de agua de mar.
No pueden traer olas ni mareas ni sirenas, el charco es muy pequeño, pero sí…
Clic

 
…peces con escamas brillantes de metal. También girasoles recortados de una reproducción china de un cuadro de Vang Gogh.

Ha quedado mucho más bonito, ¡dónde va a parar!
Clic

 
El corredor más macizo del barrio deja la arena de la playa y corre dentro del grafiti  donde el horizonte es un suflé de mandarina, nata y fresa, y un pescado que se ha pasado con la operación biquini llora con lágrimas de cocodrilo porque se ha quedado en la espina.
Clic


-Y yo, ¿qué hago aquí en este paisaje post crisis más quemado que un españolito de a pie?- piensa el gato carbonizado mientras juega cansino con el ovillo de lana rojo utilizando la telequinesia.

-Chaval, pues mírame a mí, antes era un tiburón con toda mi carne prieta, mi altivez y mi voracidad… y ya me ves, devorado por la prima de riesgo.

-Ojo, raspa, los rescatadores. ¿Qué hacemos?

Y el tiburón, que ahora parece el esqueleto de una caballa y desde la crisis lee los pensamientos, le transmite un mensaje escueto:

-¡ShhhShhh! Hazte el muerto.
Clic


Nota: si el autor del grafiti original se reconoce en el fondo de esta intervención irreverente, que lo diga ahora, y lo nombraré  autor plagiado, o que calle para siempre.