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| "El sol no había nacido todavía. Hubiera sido imposible distinguir el mar del cielo, excepto por los mil pliegues ligeros de las ondas que le hacían semejarse a una tela arrugada." (Virginia Woolf) |
Ahí arriba, en las nubes, conectada a sus pensamientos más salvajes pero también más tiernos, se relaja, se desnuda de sus miedos, se pone al mundo por peineta, tiende al aire sus rimas invisibles de poeta sin versos...
... y le pone alas a su extraña melancolía.
La vida es un yoyó con el que juega, unas veces tensando la cuerda y otras dejando que baile a ritmo lento, al compás de ese corazón grande y loco que asusta a los fonendos.
En su particular habitación propia, ella es sólo… ella. Una mujer.
En este fotomontaje he utilizado de fondo una foto preciosa de mi amigo Ñoco, clicando AQUÍ podéis ver el original. ¡Muchas gracias, guapo! A “ella” la encontré en un balcón de Barcelona hace algunos años.
