Caperucita Roja. Cuentos locos para niños grandes

Erase una vez un Lobo…

…un Lobo que ya no se disfraza de abuelita ni se camufla entre pieles de cordero. Ni mete la patita en harina para engañar a los siete cabritos. No. El Lobo de este cuento es un gigoló que hace temblar la tarjeta de crédito de la abuelita cada vez que sale de compras, porque es una Fashion victim.

Pero, qué caray, la abuela ya no usa camisones de franela ni gorritos con volantes para dormir y se pasa el cuento aullando y cantando:

Hola mi amor, eres mi lobo

quiero bailar contigo un lindo rock & roll…

Hola mi amor, eres mi lobo

Quiero tenerte cerca para oírte mejor…

…Ya solo quiero una noche sin final

En la que ambos nos podamos devorar…*

Ilustración de Doré, que he coloreado

Y aunque en los cuentos modernos el Lobo no se come nada para no traumatizar a los niños; entre nosotros, que somos niños grandes, lo que le ocurre al Lobo es que sigue obsesionado con Caperucita.

-¿Caperucita, quieres que cabalguemos por el camino más corto hasta llegar al clímax más largo…  ¿Quieres descubrir para qué sirve una boca tan grande… y qué artilugios de placer llevo en mi bolso de firma?

-Ni lo sueñes, chalado. Aunque te vistas de seda, Lobo te quedas. Si mi único destino es comer perdices con un personaje de cuento, me pido a Corto Maltés.

-Va de retro, Satanás-exclama el Lobo desesperanzado.

 -No puedes meterte en mi cuento, larguirucho. Ella es mía, sólo mía.

-Lo siento, Lobo. No es nada personal. Pero mírate, colega, ¿cómo vas a enamorar a Caperucita, que además es roja, toda pasión, con esas pintas y tus ridículos disfraces?

Y el lobo se echa a llorar, porque en los cuentos modernos ser lobo es una caca. Los niños no se asustan, las abuelas no sólo se mantienen en forma, sino que te mantienen con su pensión y...

...las Caperucitas no se dejan engañar y eligen con quien quieren ser felices y comer perdices.

Y colorín colorado, este cuento loco para niños grandes se ha acabado.


*Fragmento de la canción "Hola, mi amor, soy yo tu lobo", de la Orquesta Mondragón.

¿Qué miran los hombres del saco?

 

Buscan el Paraíso que no está en el asfalto por el que corren de un lado para otro con sus sacos al hombro.

Miran la batalla que no entienden, y en las treguas exponen sus mercancías como si fueran sueños entibiándose al sol.

 

Miran buscando la esperanza que vuela en una cometa de papel con hilo corto, pero ellos creen en el viento que la pondrá a su alcance. Aunque no saben el momento ni el lugar, por eso miran.

 

Miran al Sur donde dejaron madres llorosas, abrazos, amigos, canciones y recuerdos pegados a esa tierra de la que huyen y a la que sueñan regresar.

…Pero no miran hacia atrás añorando el pasado, sino que miden la distancia recorrida hasta conseguir un saco con el que subsistir. 

Miran sin miedo, porque ellos saben que se puede vivir hasta sin amor, pero no sin esperanza.

Esperanza que trasportan en esos sacos con los que recorren de un lado a otro la ciudad.

Un brindis por 2014

-Hala, Dientes, brindemos y no me preguntes por qué ¿vale?

-¿Por nuestra amistad, MadMax?

-Venga, Dientes, no te pongas babosito sentimental, y brindemos de una vez.

 -Mírala ella, leyendo sus revista del corazón y yo más aburrida que un monje cisterciense.

 -Mi ama, hay una señora muy rara con una cámara de fotos que me ha guiñado un ojo.

-Calla, Lupita, que luego me dicen que estoy chocha por hablar con los perros. Ay, suerte que una cervecita fresca al sol de invierno reconforta a una momia.

-Ni que lo diga, señora, aunque con mi mísera pensión, me conformo con una birra de lata mientras paseo. Ocio y ejercicio en un pack para pobres.

 -Claro que somos unas señoras normales el resto del año, pero ya sabes el lema de la ciudad de Madrid: “Sólo pasa en Navidad”.

Dice un proverbio japonés que “es mejor viajar lleno de esperanza que llegar.  Y como me ha subrayado mi niño amarillo, Albert Camus dixit:

Puede que lo que hacemos no traiga siempre la felicidad, pero si no hacemos nada, no habrá felicidad.

Así que, empecemos a hacer algo para que este año de estreno sea de verdad un ¡Feliz año Nuevo!, os lo deseo de corazón.

¡Felices Fiestas! desde El Almacén de los días Perdidos

Gato laminado y Niño Amarillo regresan desde New York

Todos las personitas del Almacén vuelven a casa por Navidad.

Menudo trajín porque cada uno tiene su temperamento, sus manías y a mí me toca mimarlos y alimentar sus corazones locos, apaciguar sus almas inquietas y acunar con humor sus melancolías antiguas.

-Hala, Dientes, ve a buscar la bola y piérdete. Espirítu navideño, yo, ¡bah!

Porque, parafraseando a Churchill,  todos esos personajes forman parte de mi imaginación, y la imaginación me consuela de lo que no puedo ser y el humor de lo que soy.



Mari Tere  de pesca con buenas vibraciones 

Mari Tere, desafiando el oleaje reinante, se ha ido a pescar el 2014, convencida de que todo lo bueno está por llegar, sólo hay que salir a buscarlo y no esperar a que la Felicidad no tenga nada mejor qué hacer que venir a quedarse a tu lado para que no te quejes.

¡Felices Fiestas! ¿Por qué no? Sólo vívelas a tu manera.

Pasadlo de cine y ¡Hasta el año que viene!

Para que necesitamos la Filosofía

Decía el escritor británico,  Somerset Maugham,  que un filósofo es un tipo que sube a una cumbre en busca del sol; encuentra niebla, desciende y explica el magnífico espectáculo que ha visto.

Cuando vago por la calles con la cámara, mi mirada se vuelve filosófica y cómplice de Aristóteles, que afirmaba que la finalidad del Arte es dar cuerpo a la esencia secreta de las cosas, no copiar su apariencia…

…y que es propio de filósofos poder especular sobre todas las cosas.  Y especulando por aquí y por allá, puedo demostrar que la belleza está en la mirada.

Y llego a la conclusión que con tanto filosofar, sólo trato de encontrar la felicidad, que como decía Voltaire, la buscamos como los borrachos buscan su casa, sabiendo que tienen una.

Camino, vago, encuadro, especulo, filosofeo… para sacudirme la melancolía y la tristeza. Y es que Séneca nos lo dejó escrito: que la tristeza, aunque esté justificada, es pereza. Y que nada necesita menos esfuerzo que estar triste.

 …Y juego a imaginar que veo el mar que tanto añoro trepando por las fachadas. Juego con la seriedad con la que jugaba cuando era niña, que según  Nietzsche es una prueba de que he alcanzado la madurez.

Y sí, una ya está madura, aunque espero que no me pase como a ciertos hombres que cuando llegan a la madurez ya están pochos, que decía con sorna la abuela de una amiga.

 

¿Y todavía te preguntas para que necesitamos la Filosofía?, pues anota lo que dice Rousseau y no lo olvides:

“Quitad de los corazones el amor por lo bello, y habréis quitado todo el encanto a la vida”


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Algo está podrido en Madrid o 13 días entre basuras

Mientras el nuevo perfume del Partido Popular se extiende por España y se concentra en Madrid, las autoridades competentes con su alcaldesa al frente continúan en paradero desconocido.

 Alcaldesa, ¿dónde estás?

En la panza del buey que ni nieva ni truenaaaa. Responde una vocecita en la lejanía.

Durante la primera semana de huelga, la alcaldesa, Ana Botella, vivió camuflada en un contenedor de reciclaje de vidrio. Tal vez inspirada por su apellido.

Llueve sobre mojado. Sigo sin comprender como elección tras elección, la mayoría de los votantes madrileños eligen a políticos corruptos, ineptos e impresentables cuyo interés por la ciudadanía y la ciudad de Madrid es cero patatero.

Fumar mata sin duda, pero el Partido Popular está aniquilando Madrid. Mientras el turismo internacional crece en toda España con cifras record (más de cincuenta millones este año 2013), en la capital desciende un 6,6%

La alcaldesa Botella salé por fin de su escondite y dice que, como en 48 horas no se pongan de acuerdo empresas y trabajadores, ella y su José Mari, ex presidente de España, se comprometen a dejar las calles relucientes como el sol. El sol de El Cara al Sol con la camisa nueva, por supuesto.

Nota: A pesar de las incomodidades, la mayoría de ciudadanos hemos apoyado a los trabajadores, a los que las empresas contratadas por el Ayuntamiento de Madrid pretendían rebajar el sueldo un 70% y despedir a 1.132, además de los 300 a los que no se les ha renovado el contrato.

Algo está y huele a podrido en Madrid y no son las basuras acumuladas estos días de huelga.

Madrid Animal, Madrid en automático.

Me gusta cruzarme con animales en mis paseos por Madrid, ellos van a lo suyo, sobre todo los gatos, tan libres a pesar de que algunos luzcan correa al cuello.

Me mira con su carita de pena y el entrecejo fruncido. Colega, le digo, a ti te espera la correa y los capricho de tu dueño, a mí me ata la melancolía y la gente que amo.

Cuando pienso en “hacer el perro” imagino algo así. Entibiarme al sol en un lugar confortable y mullido, y dejar que la vida desfile ante mí como si fuera de mentira, puro entretenimiento sin obligaciones ni angustias.

No eres un patito feo, le digo, eres un cisne un poco magullado y perdido.

Te harás mayor y menos vulnerable, se curarán tus heridas, te crecerán las plumas, pero nunca olvidarás que un día fuiste un patito feo. Y no tienes por qué olvidarlo, sólo trata de vivir como un cisne.

 -Vale, como tus migajas, pero puedo volar y tú sólo lo haces en sueños, nena.

Y yo le doy la razón y le canto bajito la canción de Serrat, porque siempre me he sentido “como un gorrión”

…Y le da pena el canario
pero no envidia a un halcón.
Le gusta volar bajito
como un gorrión.

El pájaro tranquilo se apiada de mí y posa para esta fotógrafo de pacotilla, que sigue disparando su cámara en automático, como si la tecnología se hubiera congelado el día que ella sacó la primera foto con su cámara Agfamatic 508 pocket, de eso hace ya más de 35 años.

 -Pues para quieto yo, me dice el conejo perchero rodeado de flores de plástico sin apartar los ojos de su paseador, que lo saca a airearse en el carrito engalanado.

El hombre del jersey jaspeado no busca compasión ni conversación, y sólo tiene ojos para su conejo.

Lo coloca junto a un seto de la Plaza de Oriente y se sienta a contemplarlo mientras fuma con parsimonia. A su lado hay un platillo para la colecta, que nunca mira cuando hay cerca un posible donante.

 

Estampado animal para la bufanda de la perrita. Siempre me parecen tristes los perros en reposo,  como si añoraran una vida asilvestrada sin correas ni órdenes.

¿O seré yo la que anhelo una vida asilvestrada?

Mi psicoanalista ha tirado la toalla, dice que lo mío no tiene remedio. Que soy aburguesada en los gustos y salvaje en los sueños. Que sólo soy uno más de los animales domesticados de ciudad.

Pesadilla en mi Cocina

 

 

 

 

Sacacorchos le declara su amor a Cacito, pero ella no puede amarlo…

…porque sigue colada por Rallador Pirata, que se largó detrás de un parmesano que le quitó el sentido.

 

 

Sacacorchos se hunde en la ciénaga del desamor. Pero Cacito le promete que intentará quererlo. Y el abismo se convierte en primavera y…

 

 …para demostrarle su amor, Sacacorchos teje para Cacito un poncho con jirones de nubes blancas.

El amor inunda mi cocina hasta que…

 

  …Multiusos se declara con pasión a Cacito y le promete aventura, riesgo, risas y sorpresas y no esas cursiladas de ponchos de nubes. 

Cacito se agita, duda, mientras Cazo y Cucharón se bañan desnudos en la sopa…

 

Las Tijeras le cortan el rollo al Pelador que se ha puesto pedante con sus habilidades…

…y las Cacerolas tiran por la ventana a la Olla Rápida; el Exprimidor patea a los limones…

…al mismo tiempo que los Palillos practican el vudú con las patatas y el Wok hace taichí al borde de la encimera…

Pero la gota que ha colmado el vaso de mi paciencia ha sido la Nexpresso que exige que sea el dedo de George Clooney quien le encienda el botón o se declara en huelga de cafés cortos e intensos como a mí me gustan.

No aguanto más. Mientras encuentro un chef que no esté haciendo un programa de TV que restablezca el orden en mi cocina…,

…me voy con el Imserso a Benidorm, a pensión completa, que me han dicho que es como New York pero en castizo, y me queda a tiro de piedra.    

Auf Wiedersehen,colegas

(Clica en las fotos si las quieres ver más grandes)

Los zombis de mi ciudad

No sabemos cuándo expiran los corazones de las personas que vagan por las calles de nuestras ciudades. 

No sabemos qué parte de sus emociones siguen vivas. Ni en qué momento dejaron de soñar y recordar.

Pasamos a su lado ignorándolos, avergonzados, pero también muertos de miedo por si nos contagian su miseria.

Los zombis de las papeleras tienen apariencia de vivos, no van desharrapados y no duermen en la calle. Suelen ser personas mayores, solas, con una pensión mísera.

Nos incomoda verlos con el brazo dentro de las papeleras tratando de palpar a ciegas algo que merezca ser rescatado.

Los zombis exploradores pasan desapercibidos durante el día, pero al caer la tarde se mueven entre los contenedores de residuos y los cubos de desperdicios comunitarios con la tenacidad de los aventureros.

Dominan el arte de encontrar comida, algo qué reutilizar o vender.

Los zombis terminales ya no vagan. Son náufragos de asfalto anclados a una esquina o portal. Apenas comen. No hablan, ni te miran ni hacen el gesto de pedir.

Conjuran su maldición de zombis invisibles con vino barato o la locura.

Los zombis primerizos, recién vomitados por la injusticia, la indiferencia y la mala suerte, todavía mantienen su apariencia de vivos.

Te desafían con la mirada. Te recuerdan que estás hecho de los mismos materiales que ellos, que sólo tienes que medio morir para convertirte en un zombi con un solo objetivo: sobrevivir.¡Qué paradoja! 

¿Te gustan las películas de miedo? Pues ahórrate las palomitas y date una vuelta por tu ciudad, los zombis están por todas partes.

¡Feliz Halloween!

 

Nota: a raíz de un comentario de Virgi, busco la historia de Miquel Fuster, que desconocía. ¡Uf! oírselo decir a uno de ellos es mucho más terrible que imaginarlo.  

"Es algo trágico y terrible transitar entre la gente y comprobar que lo único que encuentras es desprecio, miedo o compasión. Es entonces cuando te das cuenta de que eres un cadáver sin sepultar. El mundo va anunciándolo con sus miradas".

Miquel Fuster, dibujante de comics, 15 años en la calle. http://miquelfuster.com/