Madrid en construcción, las pasiones y el sentido de la vida

 

El hombre es un ser inacabado, un enigma que se mueve entre la insatisfacción y el deseo.

 

Es un misterio que la primera necesidad del hombre sea buscar la felicidad y encontrar sentido a su existencia.

 

Y para misterio, el mío que me ha dado por fotografiar con pasión Madrid en obras: andamios, escombros y las mallas que envuelven los edificios en construcción, heridos o abandonados.

 

Pero ya lo dijo Oscar Wilde “las mujeres están hechas para ser amadas, no para ser comprendidas”

Y si veo belleza o me seduce Madrid en construcción, no le busques sentido… siempre he sido rarita.

 

Aunque ser raro sea un concepto estadístico y lo que me haga trepar a los andamios sea un truco de mago para no perder la esperanza o…

…me ocurra como a Confuncio, que compraba arroz para vivir y flores para tener algo por lo que vivir. 

 

¿Qué son las pasiones reales o inventadas? Algo con lo que entretener la mente para olvidarnos de que estamos condenados a desaparecer; algo para engrasar el corazón y que no se nos pare de espanto.

 

Pero lo más probable es que no sea nada tan rebuscado y sólo confirme lo que afirmaba Voltaire:

 “Yo, como Don Quijote, me invento pasiones, para ejercitarme”…

 

…o que me ha dado por ahí, porque me voy acercando a la edad de la jubilación, y todos sabemos que a los jubilados les fascina mirar obras. Y a mí, encima, fotografiarlas.  

Otoño en Madrid (primera toma)

Mariluchi embarca en  el vagón 4020 que indica su etiqueta. Ventanilla superior, destino: Arca de Noé.

Disfrazada de paquete postal, la jirafa suspira esperanzada y sonríe bajo la mordaza de papel que la envuelve.

Positiva y naif trata de comunicarse por telepatía con el marinero universal: “Noé, cielo, no te marches sin mí”.   

Hay un ligero temblor en el tacón izquierdo, cuando las deportivas plateadas se acercan. A dos centímetros del asfalto, el tacón derecho levita con melancolía equilibrista. Amor a ras del suelo.

Pero sus dueños pasan de largo ajenos al flechazo.

A la vuelta de la esquina una zapatilla plateada se abre en canal, la otra pisa una caca de perro. Enfadado el portador, las arroja a una de las escasas papeleras que hay en Madrid. Entra en un Chino y se compra unas chanclas Havainas de imitación.

Mejor morir de amor, que no haber amado nunca.  

Cuando llega el otoño, las sombrillas se recogen en los soportales como monjes cistercienses. Rezan o dormitan pegadas a los muros.

Me conmueve su porte resignado. Siempre creo que me miran y me van a desvelar un misterio por la abertura negra de sus capuchas.
 

El influjo del otoño ha disparado mis sueños, que vagan a su antojo y se dejan fotografiar como espíritus aventureros entre las patas del caballo del Señor Rey Don Felipe III.

Volved a mí, les digo, después del clic. Y ellos se burlan de mi extraña melancolía, y se van a grabar un programa de sustos, con Iker Jiménez

Cae desmayada sobre el capó del coche. Tiembla un segundo. Percibo el leve crujido de la savia secándose en sus venas y musito un Réquiem por las hojas caducas que mueren en otoño.

Un golpe de viento hace que vuelva a volar, como una mariposa herida, antes de estrellarse contra el asfalto.

No es personal, le digo, es el otoño. 

La niña que llevo dentro o Mari Tere está linda la Mar

Autorretrato

Cuando tenía 7 años, decidí partirme en dos. Desde entonces, Mari Tere y yo somos un binomio (+) (-) separado por un cuerpo.

-No te preocupes, yo cuidaré de ti -le dije entonces a la niña que llevo dentro, secándome las lágrimas de un manotazo.

Mari Tere es intrépida, aventurera, alocada, es mi energía, mi parte tierna, mi equilibrio.

Ahora ella cuida de mí.

 

 Cuando siente que me agriso, que me oxido, que tengo telarañas en la azotea o se me enmohece el corazón…
 

…Mari Tere me susurra: recuerda, “hay otros mundos pero están en éste”

Ella es capaz de encontrarlos y arrastrarme a esas realidades paralelas.

Me adentro en su Twilight Zone, en su dimensión desconocida, en su balneario mágico, y a mi regreso me siento ligera y audaz.

 

No soporto el calor y, encima sin vacaciones, me quejo. Y ella me lleva a refrescarme en los aspersores de los parterres de la ciudad.

Ay, Mari Tere, debe estar linda la mar… y tu perro Telesforo me hace reír con su cuerpecillo de salchicha y su pelota amarilla como los pollitos en primavera.

Recuerdo cuando queríamos ser indios del Canadá, qué tiempos de oscuridad aquellos, Mari Tere… 

(la foto de la foca para hacer el fotomontaje es de internet)

 Y a Canadá que nos vamos, pero ya no queremos ser indios de las praderas, sino salvar a las focas, que los hombres matan a palos, a pesar de sus ojos tiernos, a pesar de que son bebés preciosos e indefensos y la humanidad entera pueda prescindir de su martirio.

 

Ay, Mari Tere, el hombre es una bestia… Así que no me dejes

 

Anda, ve y recorta estrellas de la azul inmensidad para hacernos pendientes y abalorios. Carga tu barquito de papel de caracolas rumorosas que nos cuenten con qué sueñan las sirenas…

 

…Pregunta a Neptuno por qué la luna riela y en la lona gime el viento. Qué hace rugir a las olas y voluble a la marea.

Mari Tere, ¿está linda la mar…? Y ella me contesta viento en popa a toda vela:

…qué es mi dios: la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria la mar.

Madrid-Tokio 2020

Amor de escaparate

 

Chulapos

Los Reyes Magos de Occidente

Luto gitano a 40ºC

Desde Madrid, ¡Felicidades Tokio!

El tendero poeta

  

Cuando la luna “enseña, lúbrica y pura, sus senos de duro estaño”, Samuel, el tendero poeta, acaba su jornada de trabajo, apaga las luces de su comercio, cierra la persiana metálica y se aleja por el Paseo.

Apenas el sonido de sus pasos se mezcla con el run run del tráfico, empieza el jolgorio en el interior de la tienda.

Los tomates cherry, en procesión, sacan el cuaderno donde Samuel escribe sus poemas en bengalí.

Ya está la piña con su tocado de fiesta en primera fila, y los espárragos como soldaditos verdes en formación. Las uvas se arraciman para conjurar la soledad.

-Qué alguien traduzca los versos- grita descarado el nabo picante.

Y las bolsitas de té importado se prestan gustosas saltando desde las estanterías.

-Que empiece ya, que el público se va- corean gamberras las sandías, entrechocando unas con otras.

Ay, como lloran las cebollas emocionadas con los versos de amor. Las lechugas rizadas suspiran agitando sus onduladas cabezas, y los pepinos y calabacines bailan pegados.

Sobre el borde de una caja, el pimiento verde se marca una tarantela, mientras el cebollino y la hierbabuena le hacen cosquillas a las patatas y las frutas sueñan con madrugadas de rocío y tardes tomando el sol…

La jam poética termina al alba.

A dormir- ordena el perejil, que le gusta estar en todas las salsas, mientras los tomates cherry, a ritmo de conga, dejan el cuaderno debajo de la caja registradora. 

El sol se despereza dibujando un camino de luz en la acera de la tienda. Samuel abre la persiana y empieza una nueva jornada, todas idénticas de lunes a domingo. Sin descanso.

Hace casi diez años que dejó Bangladesh en busca de un futuro mejor. Cree que tiene 37 años, aunque tampoco lo sabe con certeza.

Ha sido un placer conocerte, Samuel. Gracias por enseñarme tus poemas, por dejar que hiciera las fotos y que contara esta historia a mi manera.

Ojalá, poeta,  que el camino hacía ese futuro que sueñas no sea muy duro. ¡Que las Musas te acompañen!

El enigma de la Epifanía

 Fotografíe esta inscripción en el Paseo del Prado de Madrid.

 La foto quedó olvidada en mi caótico archivo, hasta que di de nuevo con ella por azar y me propuse averiguar el significado del enigmático grafiti, si es que tenía alguno.

Y sí..., sí lo tiene.  

El enigma de la foto, no es una operación matemática, un código secreto o un conjuro, bueno tal vez se parezca a un conjuro.

Es una tradición cristiana antigua, parece que muy popular en Alemania y Austria, pero que es la primera vez que veo en España.

 

 -¿Te apetece que desentrañemos el enigma, joven?

-A mí me da igual, me he quedado atascado en ¿quién soy, de donde vengo y a dónde voy?

-Pues distráete un poco, chaval, y baja de ahí que te vas a caer.

 
¡Vamos allá!

20+C+M+B+12: los números del grafiti cristiano nos indican que se hizo en 2012 y las letras son las iniciales en latín de Christus Mansionem Benedicat, o lo que es lo mismo, Dios Bendiga esta Casa.

También corresponden a los nombres de los tres Reyes Magos en latín: Caspar, Melchior et Batassar.

 

 Pensamiento en off del durmiente: (si supiera esta mujer lo que me importa su enigma, ¿dejaría de darnos la vara?

Para este conjuro se utiliza tiza, y son los niños los que lo suelen hacer el día de Reyes.

El paso del tiempo, la lluvia, el viento… (qué poético) irán borrando la bendición sobre la casa hasta la nueva Epifanía. Eso si la portera relimpia o los encargados de limpieza municipales no se lo cargan antes.  

Y ya está, el enigma ha sido desvelado.

 

Para enigma el mío, acabo de quedar a cenar con este tipo vestido de azul y no tengo ni idea qué me encontraré debajo del peluche.

¡Ay, esto sí que es una cita a ciegas!

 

Desconectarse de la Red para conectarse a uno mismo

Ha llegado el momento de la desconexión

En verano a la mayoría de gente le da por la playa, los viajes y el jolgorio, pero a mí me da por la introspección.

Me pongo a revisar mis finanzas (NO, eso mejor que no)…  El estado de mis emociones…

...Mis posibilidades reales de vivir como una bohemia, que es lo que me gusta…

Le hago una puesta a punto a mis eternos proyectos, a ver si consigo arrancarlos...

…trato de poner orden en el caos de mis archivos de fotos, fotomontajes y textos…

…procuro leer más, vaguear un poco… y jugar mucho.

Sí, el verano es una buena época para probar nuevas paridas creativas.

¡Hasta la vuelta! Pasadlo de cine y no os olvidéis de mimaros

Lorca, versos sueltos ilustrados II (Poeta en Nueva York)

… Dame el pañuelo, Genoveva; voy a llorar…voy a llorar hasta que de mis ojos salga una muchedumbre de siemprevivas…

(Amantes asesinados por una perdiz)

“Lorca, Poeta en Nueva York, I ” 

Dejar de fingir que estoy domesticada

Obra de Hopper tuneada por Tesa

Un día cualquiera, escribiré ingeniosos epitafios para enterrar esa tristeza antigua que a veces me desborda. Y dejaré que se desboquen los caballos que corren contenidos por mis venas.

Descorazonado

Un día cualquiera, lloraré hasta provocar un diluvio por las mujeres humilladas y asesinadas, por los niños sin amor, por los solitarios, por los viejos abandonados, por los ignorados y los invisibles…por mi inocencia, que viaja sin frenos en un Cadillac rosa chicle.

Un día cualquiera, arrojaré mis modales a la alcantarilla para alimentar a las ratas, y a los cocodrilos de leyenda que una vez fueron mascotas de algún imbécil.

T de tristeza

Un día cualquiera gritaré ¡basta!, harta de tanta estupidez. Me haré la loca y morderé los corazones de los que ni sueñan ni nos dejan soñar.

Un día cualquiera amolaré mi espada, afilaré mi lengua, y dejaré de fingir que estoy domesticada.

.Una historia de amor salvaje:.iInsectos para picar.

 

-Está bien, CobraFlor, te hago cosquillas, pero tienes que ayudarme a conquistar a Ciclamen rojo. Necesito poseerlo y, tal vez, zampármelo al acabar la cópula, que estoy harta de machos verdes, y un poco de néctar fresco me iría de cine.

 

Mantis esnifa el elixir de amor preparado por CobraFlor y se queda dormida. Al despertar, corre hacia el agua remansada y contempla satisfecha el efecto del bebedizo.

 

-Ciclamen, amorcito, mira que cuerpo me he agenciado solo para ti. Hazme tuya. Puedo ser lo que tú quieras: apasionada, carnal, romántica, etérea… Pídeme la luna, y a por la luna voy.  

Pero a Ciclamen, que es de gustos caseritos y no está para romances raros, le escama el ardor de la Mantis y huye despavorido.

Cuando comprende que la Mantis no se da por aludida, no le queda otra que ahuyentarla a pistilazo limpio.

Y así fue como la Mantis regresó al amor seguro y sosainas de siempre; y a su dieta nupcial habitual.

Pese a lo que las malas lenguas dicen, la Mantis no se come a todos sus pretendientes, pero desde que la FAO acaba de nombrar proteína para  pobres a sus congéneres, ella teme quedarse sin machos que llevarse a la boca, y sólo copula con final salvaje.

Fotomontajes hechos reciclando  fotos mías y de internet

Incompletos: sin pies ni cabeza

 

El mundo es un puzle caótico inventado por un loco sin pies ni cabeza.

 

En una cabeza cabe el mundo, el universo. Pero también hay cabezas huecas, yermas, deshabitadas. En ese caso, se aconseja taponar el orificio por donde se escapa la NADA más insulsa.

 

Si nos creemos más y mejor que otros, sólo hay que cambiar la perspectiva de la mirada. Los resultados son sorprendentes.

Fotos del Rastro de Madrid.

El Anticristo, los profetas y el Mesias de incógnito...

 

No soy creyente, y lo siento, al no contar con más vida que ésta y mi libre albedrío. Una miseria comparada con la Eternidad y la voluntad del Creador que te libera de toda culpa.

Pero, lo confieso, siento debilidad por los Profetas. Los encuentro muy creativos, qué queréis. Y me chifla ese puntito entre inquietante y chistoso que se gastan. 

Escarbando en mi archivo de fotos encontré a estos dos hermanos que se pasean por Barcelona con unos guantes amarillos y una expresión de andar con la sesera en el ático, portando la enorme pancarta que os invito leer con atención.  

 

Jolines, Mateo, “cada vez te quiero más por lo bien que te explicas”, que decía, Eugenio, aquel cómico catalán que estuvo tan de moda entre los 80 y los 90.

Como soy muy peliculera, me imagino un Mesías de incógnito, de carne y hueso, como éste. Ni demasiado espectacular, ni anodino, con un toque místico.

 

Y llegados al Anticristo, después de consultar a Nietzsche y hojear la Biblia, he tenido una visión, o como decía Luther King:

"I have a dream"

He tenido un maravilloso sueño: que se cumpla la profecía de Mateo, que mis estrafalarios amigos anuncian a pancartazo limpio, y sea verdad que su fin, Señor Rajoy, y el de sus secuaces se avecina.

Por cierto, Señor Rajoy,  por mucho que se deje crecer el pelo, se haga el invisible, y vaya de incognito en carne y hueso, imitando al Mesías…, que ya le vale, se le ve el plumero y será difícil olvidar…

…qué ha hecho estos 15 meses que lleva desgobernando España.  Y como dijo también Mateo, que estaba sembrado, lo reconozco.

“Por sus frutos los conoceréis”

Por fin, ¡I believe!