El almacen de los dias perdidos

Hay otros mundos, pero están en éste I

2012-02-09T13:04:00.002+01:00

Los encontré en los Encantes, el mercado de chamarileros de Barcelona, en un montón desordenado donde puedes observar las preferencias de varias generaciones de niños y la caducidad insana que nos lleva a descartar lo que todavía está de buen ver.

Nos gustamos a la primera. Necesitaban un buen baño para recuperar su prestancia y una aventura que los rescatara del anonimato y la ignominia del mercadillo.

Una tarde soleada y fría, agarré la cámara y metí en el bolso a Blau, la chica moderna de los pelos lilas, y a su robot BLU 3, un delgaducho androide ingenuo que sólo antepone su revólver a un buen diálogo cuando se topa con alguien cerril, lo que por estos pagos es habitual.

A El Viajero, el padre adoptivo de Blau, un hombre de ciencia, que reniega de la magia, la religión, los nacionalismos patrioteros y de cualquier imposición que coarte su libertad o la de su hija a la que ha educado con cariño, dedicación y libertad.

El Mago Cronos se metió en mi bolso con uno de sus trucos. Es un ser erudito, pero inmovilista y soberbio que no aprecia la libertad de los demás ni su felicidad.

Y por último también se apuntó DracRed, un dragón que tiene las neuronas tan churrascadas que es impredecible, aunque de momento sirva a Cronos.

Entre la playa y el barrio de Poblenou vimos la fortaleza, territorio comanche de grafiteros y otras tribus nocturnas. Pero a plena luz, nuestro reino.

El aire gélido, el sol brillante, unos obreros que nos observan desde lo alto de un edificio en construcción con cara de “que chalados hay por aquí”…

…No hay tiempo que perder, la luz en invierno es un lujo efímero, así que, preparados, cámara, ¡Acción!

Blau ha sido encerrada en la torre de la fortaleza. BLU 3 y El Viajero van a rescatarla enfrentándose a los trucos de magia del Mago y su Dragón ciclotímico.

¿Conseguirá el corazón y la inteligencia ganar a la superstición?

No creáis que BLU 3 y El Viajero se proponen combatir el mal con filosofía y frases hechas de buen rollito del almanaque. Para nada, que diría un castizo.

Cuentan con una estrategia, imprescindible en cualquier lucha, creatividad, fortaleza, tesón y unas buenas armas disuasorias, porque si hay que combatir se combate.

¿Conseguirán El Viajero y el ingenuo robot rescatar a Blau?

Clica en el link siguiente y puede que tengas alguna pista más.

http://elnadadordeniquelfototesa.blogspot.com/2012/02/rebelion-en-el-barrio-barcelona-spain.html

Fantasmas en el parque. Reencarnación

2012-01-30T12:52:00.001+01:00

...Yo sueño que estoy aquí

destas prisiones cargado,

y soñé que en otro estado

más lisonjero me vi…

Ay, mísero de mí.

Pues a mí me da pena el vecino, nosotros seguimos siendo siameses como en nuestra vida anterior. Podemos conversar y compartir recuerdos, pero él, míralo, tan sólo y desvalido. Que tiene los ojos más tristes del parque.

A mí no me da pena. Era un corrupto. Un desclasado que explotó y humilló a sus trabajadores. Un fantasmón con sus súper cochazos y sus excesos horteras. Un mierda con todas las letras.

… Ay, mísero de mí…

… qué delito cometí pisando a un turista vestido de camuflaje con olor asfalto y cerebro de mosquito para merecer este mal karma.

Yo que soñaba con descansar en el cementerio de elefantes, donde mis congéneres rozarían mis huesos desnudos con sus delicadas trompas con aroma a sabana y aventura, Ay…

Anda que lo mío…

Verme atrapado en este árbol de ciudad sólo por comerme a la dueña de aquella estola en la que reconocí a mi bisabuela por una mancha de familia.

Bah, no fue crueldad animal, sino un acto de justicia.

Y encima tengo que aguantar a la chalada de la cámara llamándome lindo gatito moteado.

Propongo que odiemos a la chalada, sobre todo porque no piensa como yo. ¿Sabéis qué me dijo el otro día?

“Hola, expresidente Aznar, te reconocería entre un millón por esa bocaza que no puede estar nunca cerrada y esa pinta de enfurruñado perenne. Espero que no se te de tan mal el lenguaje de los árboles como el inglés”

Cualquier día me parto con un rayo y la aplasto.

Yo era un místico derviche, que una de mis hipnóticas danzas gire tanto que fui a parar a un corro de sardanas en Barcelona desde mi Turquía natal

Alguien se percató de que era un inmigrante ilegal y llamó a la policía autonómica que como multa me impuso comerme dos kilos de butifarra “de perol” y tres de fuet.

Mi muerte por empacho me libró de la repatriación, pero Alá se enfadó por sáltame la prohibición de comer cerdo, y aquí me tenéis, con esta pinta de rama de higuera alucinada.

Yo era y sigo siendo la cotilla del barrio. Así que tampoco estoy mal aquí, en la esquina del paseo. Uy, como ha engordado ésa y que calvo está el que corre…

… Anda que mira que la que me está fotografiando. Os juro que está como una cabra… Hasta la he visto jugando sola con un robot amarillo, y ya tienes unos añitos… Y algún michelín que tiembla como un flan cuando se ríe… Porque se ríe sola. ¡Más gimnasio y menos romances, nena!

En mi próxima vida me pido ser revista del corazón, eso sí que es cotilleo con glamour.

Y tú qué estás leyendo esta historia de fantasmas y mal karma ¿qué te pides?

Sin ti no soy nada

2012-01-20T21:46:00.000+01:00

Sin ti no soy nada pensó con su cabeza de hojalata dispuesto a morir en aquella papelera. Las luces de Navidad vestían de colores su mortaja. El papel de regalo se lo llevó el viento dejando a Lilliput tiritando en su agonía.

Sin ti no soy nada, grabó aquella mañana con sus manospinza en la silla del balcón antes de dar un salto mortal y lanzarse al vacío.

Sin ti no soy nada, dibujó en el aire como un acróbata celeste y se agarró a una rama amortiguando el cacharrazo contra el asfalto.

Caminó por las calles sin rumbo y una idea latiendo en su pecho de lata: dar con ella.

La criatura roja y cilíndrica con un solo ojo le cortó el paso. Y Lilliput tratando de llegar al corazón de su colega metálico halló un néctar dorado y espumoso que le aflojó los tornillos y le enturbió los pensamientos.

Sssin ti no sssoy nadaaa, cantaba tratando de esquivar a las máquinas de enormes ojos que rugían entre las sombras.

No recuerda cómo apareció en aquel portal, subido a un cartón de vino Don Simón junto al bulto de un gigante debajo de una manta que le decía:

- ¡Tranquilo, coleguita, que aquí sanan el alma! Cuando abran, pedimos hora, que esto lo cubre la Ley de Dependencia.

Ahogada su resaca, que no sus penas, con el líquido con más cloro del mundo, cortesía de Aguas de Barcelona, reanudó la búsqueda.

Dispuesto a llegar hasta las mismas puertas del infierno, Lilliput henchido de pasión, levantó su puñopinza y arengó a los paseantes:

Clamé al cielo, y no me oyó.

Mas, si sus puertas me cierra,

de mis pasos en la Tierra

responda el cielo, no yo.

La buscó sin descanso entre las ruinas, por la playa, en los parques...

¡Sin ti no soy nada, Mari Pili!, gritó en medio del paseo solitario, pegado a su sombra para sentirse menos solo.

De pronto un estruendo inesperado le hizo ponerse a buen recaudo. Un camión de la basura blanco y verde paró a unos metros de donde se encontraba. Dos hombres manipularon un contenedor de restos.

- Mira, Pepe, parece que alguien se ha deshecho de sus muñecas.

-¡¡Mari Pili!!

Sintió una punzada en su pecho de hojalata. Trato de darse cuerda y seguir al camión, pero la cercanía del mar había atascado sus mecanismos.

La posición de la silla del balcón con el nombre de Mari Pili grabado en el respaldo fue la pista que me llevó hasta mi pequeño Lilliput. Lo demás fue pan comido, que para eso me trago por amor los CSI de Las Vegas, Miami y New York cada lunes, llueva, truene o relampaguee.

Volví a sacar a Mari Pili del baúl de los recuerdos donde la había guardado en un arranque tonto de estética, y juntas bañamos a robotito para quitarle el polvo del camino.

Y así los dejé, con sus arrumacos y su poesía:

No me dejes, Mari Pili, porque yo sin ti no soy nada

Cuento de amor ilustrado: Mari Pili y Lilliput

2012-01-09T10:35:00.005+01:00

Mari Pili y Lilliput viven en una de las estanterías de mi casa. No importa que las visitas los miren con guasa. No tienen estilo ni parecen valiosos, pero sí lo son para mí. Cómo se cruzaron en mi camino es el inicio de este cuento de amor.

Cuando era pequeño, mi hijo Adrià recolectaba en una caja de zapatos tornillos, piezas de lego, botones y trozos varios de consistencias inesperadas. Su arsenal estaba destinado al proyecto de un robot inteligente que se encargaría de mis tareas domésticas para que yo dispusiera de todo el tiempo libre para jugar.

Nunca olvidé aquella enternecedora oferta. Parece que él tampoco, y un día me regaló a Lilliput en memoria de aquel sueño que no pudo cumplir.

Mari Pili lleva conmigo más de cuarenta años. Se la trajeron de Alemania a una compañera del cole. Una pecosa consentida y mimada insoportable que la arrojó al suelo enfadada, porque, según su criterio, era horrorosa.

“A mí me gusta su sonrisa” – le dije

Me miró un segundo desconcertada. Y sin pestañear, clavó con saña el talón de su zapato gorila sobre la cara de la muñeca diciendo:

“El monstruo es tuyo, si queda algo”.

La robustez de la fabricación alemana ganó al sadismo de la pelirroja.

Recogí la muñeca del suelo y mientras la bañaba en la fuente del patio, donde sobrevivían dos peces naranjas, tres renacuajos transparentes y una libélula verde le dije:

“No eres fea, sólo distinta. ¿Te gusta Mari Pili? Suena chispeante”.

Cuando se hizo mayor, le quité sus ropas de niña y la vestí de largo con un pañuelo chic que me había regalado mi amiga pija. Ella está preciosa con él. Mi amiga no me lo perdonado.

Liliput y Mari Pili, al principio ni se miraban. Épocas distintas, distintos intereses y procedencias…

Él parecía frío con su body de hojalata y ella, con su trauma infantil de fea, ni siquiera lo intentó con “el mosito”, un oso roñoso con más años que la Heidi y un solo ojo, que de buen grado la hubiera achuchado entre sus brazos de felpa y que acabó sucumbiendo a los tejemanejes del diablillo molón.

Juzguen ustedes. Me he limitado a encuadrar con mi cámara las escenas del romance tórrido de estos dos. Mi foca antiestrés Bobita anda trastocada componiendo escenas babositas con la pareja. Se ha pirado de la mesa de mi ordenador.

Para siempre, me dijo, y añadió:

“Prefiero ser la mascota de unos enamorados, a que me estrujes entre tus manazas. Que deberías medir un metro noventa para tenerlas tan grandes”.

Bobita se ha montado un jacuzzi en una taza de desayuno, me ignora y suspira soñando con un Bobito

Y mi pequeña Mari Pili y Liliput retozan sobre el mantel rojo pasión de la mesa de la terraza. Él corta un geranio de la maceta para su princesa y el amanecer los encuentra susurrando palabras de amor sencillas y tiernas.

Buena estrella 2012

2012-01-02T11:20:00.001+01:00

Un rincón de la casa de mi hijo Adrià y su chica Sandra

Vamos a por el 2012 con la temeridad de un funámbulo, la fantasía de los niños y la visión de los poetas rebeldes, para sacarle algo de belleza y humor a la grisura y mediocridad con las que los voceros apocalípticos no quieren contagiar.

Nos merecemos soñar e intentar ser felices.

Amar, leer, ver pelis, oír música, escribir a un amigo, quedar con él, tomarte un cafecito despacio, un paseo, un paisaje, reír, soñar, volar, jugar… tener un pequeño proyecto, sonreír al menos a tres personas al día, escuchar las historias de los niños, los recuerdos de los abuelos, cuidar un animalillo o una planta…, leer blogs interesantes… y todo aderezado con una pizca de locura.

Presupuesto: imaginación, creatividad, sentimientos, esperanza, un poco de valentía y no dramatizar.

Misión 2012 ¿Misión imposible?

2011-12-14T13:26:00.001+01:00

Dicen que todos tenemos una misión en la vida. Y ¿qué mejor idea para salir de la crisis, de la mía, al menos, que dedicar el 2012 a encontrarla?

¿Quién soy? Por ahí voy a empezar.

Soy una niña con el corazón partido y la cabeza llena de pájaros que anidan en un sombrero de chino mandarín. Una friki, vamos.

Soy un roto en un barco varado, un mascarón sin proa. Una fantasía troceada y recompuesta sin concierto. Un desastre.

Soy un gato jugando a desenredar la maraña de mis pensamientos. Un titiritero cauteloso en un alambre; la esquirla perdida de un espadachín, una pluma de indio del Canadá. Un caballo de cartón en el desván con praderas entre las patas. Una romántica.

Soy demasiadas cosas y necesito centrarme para ahorrar papel en mi próximo currículo, y de paso proteger los bosques.

Me retiro a mis cuarteles de invierno a preparar la batalla, consciente de que se vive por lo que se ama, de acuerdo, pero además yo necesito encontrar mi misión ¡ya mismo!, que diría un castizo.

Mimaos estas fiestas y tratad de ser felices

¡Hasta 2012!

Postales Navideñas: familia y tradiciones

2011-12-04T21:16:00.003+01:00

Querida mami, nos vemos después de las fiestas. El turrón que me enviaste llegó un poco pringoso, pero a las palomas se les saltan las lágrimas de gozo.

Como puedes ver, no estoy ni solo ni deprimido. Cada uno lo celebra según su temperamento.

A mí me das una zambomba y una sobremesa con parte de la familia que solo ves en las fiestas y los entierros y elijo cicuta o harakiri.

Espero que a alguien se le ocurra desvelar algún secreto escabroso, como en la película danesa “La celebración”. Sé que te encantaría.

Tu hijo que te quiere también en Navidad, Gato

La vida es cosa de valientes y cumplir una por una las tradiciones sin morir en el intento también…

¿Qué es la familia, me preguntas clavando tu pupila en mi pupila? La familia… Ah, ese misterio que no desemboca… y menos en Navidad.

Volveré cuando necesite mimos o cobijo sin condiciones.

Besos de azafrán, mami

Postales Navideñas:ruptura y enamoramiento

2011-11-28T17:54:00.004+01:00

A veces una ruptura sentimental puede ser muy dolorosa, pero si no dejas que las lágrimas te impidan ver las estrellas como diría el buenazo de Tagore, te puedes encontrar con un regalo inesperado, y más ahora que nos invade el espíritu navideño, el buenismo sentimental y las familias del turrón de "vuelve a casa vuelve, por Navidad..."

Porque estaréis conmigo que donde se ponga un guerrero cachas, que se quite un Santa fondón, y que me perdonen las tradiciones. Que a muñeco de nieve enamorado no lo derrite un villancico a ritmo de zambomba y almirez.

Resaca electoral, Spain 2011

2011-11-21T13:38:00.001+01:00

Dibujo de Pat Andrea muy intervenido por Tesa (ampliar con un clic y disfrutad de los pequeños detalles)

Siempre digo que los libros, la creatividad y mi sentido del humor me han salvado la vida. Porque con mi talante fatalista no hubiera podido sobrevivir a muchas de las circunstancias de mi ya larga existencia. Hace tiempo que hubiera dimitido.

Esta mañana estaba muy enfadada y triste, así que me he puesto a hacer este collage digital y ya me encuentro mucho mejor.

No soy optimista, pero tiendo a tener esperanza. Y, a pesar de las encuestas, me parecía increíble que la derecha y los nacionalismos arrasaran con lo que están haciendo en las comunidades que ya gobiernan y sus promesas de “os vais a enterar”.

Pero este país, en el que siempre me he sentido rara y extranjera, va y me confirma que todavía le quedan unos cuantos hervores para llegar a la civilización que tanto añoro.

Sólo me queda una duda ¿la mayoría de los españoles son masoquistas o están mal informados?

Cuando llegue la barbarie, me podré al menos quejar, porque no he contribuido a este retroceso, he votado a una coalición de izquierdas ecologista, con un programa que pone los derechos humanos, el bienestar de los ciudadanos y el cuidado de este planeta por encima de los intereses de unos pocos. No es cierto que todos los políticos sean iguales.

Si la primera medida del nuevo gobierno va a ser retirar de los colegios la asignatura de “Educación para la ciudadanía”, voy a ponerme a llorar como mi poeta favorito:

…Quiero llorar porque me da la gana,

Como lloran los niños del último banco,

Porque no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja,

Pero sí un pulso herido que ronda las cosas del otro lado… (García Lorca)

Historias mínimas Lisboetas, segunda

2011-11-14T18:39:00.002+01:00

“A ese sentimiento desconocido cuyo tedio, cuya dulzura me obsesionan, dudo en darle el nombre, el hermoso y grave nombre de tristeza. Es un sentimiento tan total, tan egoísta, que casi me produce vergüenza…

…Hoy, algo me envuelve como una seda, inquietante y dulce, separándome de los demás.” (Bonjour Tristesse, de Françoise Sagan)

En un café de Lisboa, otoño 2011

Dejó el paraguas negro con empuñadura de madera barnizada en la entrada y se trajo a la mesa dos gotas de lluvia en la esfera del reloj, entre las nueve y el cuarto.

Esperó paciente a que retiraran el servicio anterior. Nuestras mesas estaban pegadas, pero él no sentía ninguna curiosidad vecinal.

Miraba más allá del día nublado, del vaho de las ventanas, de los grabados en las paredes que evocaban aventuras coloniales; de los espejos y de las lámparas de bronce del café.

De vez en cuando sonreía contenido, y sus ojos se achinaban dándole un aíre pícaro de galán.

A veces movía los labios como si rezará o le hiciera confidencias a su yo de ahora, más viejo y más solo.

Por fin el camarero, lo avistó. Un vaso de agua y un café.

Pagó con una moneda que dejó justo en el centro de la palma del camarero. Lo hizo como los ciegos, repasando con los dedos los contornos del dinero y de la mano del empleado que se dejaba hacer.

Fuera seguía lloviendo y antes de abandonar el café, recorrí con un dedo, como haría un ciego, el mango de buena madera de su paraguas negro, comprobé en mi cámara la foto robada y me perdí entre las hordas de turistas del Chiado.

Historias mínimas lisboetas, primera

2011-11-08T18:30:00.000+01:00

Los viajes son los viajeros. Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos. (Pessoa)

Con la curiosidad propia de un niño inspeccionaba la estatua, desde las orejas a la pajarita sin dejar de pasar un dedo enguantado por el puente pulido de la nariz o la rugosidad del bigote.

Después de un buen rato investigando, decidió sentarse al lado de Pessoa e imitar su gesto, imperturbable a los ruegos de su madre de continuar camino, concentrado, terco, perfeccionista.

En otra toma clava la expresión y el aleteo de las manos, pero en esta me pareció oír la confidencia del poeta al niño que lo imita:

No tengo ambiciones ni deseos.

Ser poeta no es una ambición mía.

Es mi manera de estar solo.

Si te apetece ver algunas fotos más de Lisboa clica aquí:

El nadador de Níquel

Desahogos de un Oso amoroso

2011-10-23T12:07:00.000+02:00

Oso amoroso en el coche de Fernando

Querido amigo:

Te quiero, pero esto no puede seguir así.

He soportado que cuando estabas preocupado o aburrido me llevaras arrastras, también los baños que a ti tanta risa te daban y que acababan con tu madre chillando y mis orejas apretadas por dos pinzas de la ropa en el tendedero y varios días de intemperie.

He tolerado tu indiferencia cuando te enamorabas y tus achuchones imperiosos con besos húmedos y confidencias cuando ellas te dejaban.

He sufrido que tu padre insinuara que teníamos algo más que una bonita amistad, que tu madre a solas me llamara oso roñoso y tu abuela se empeñara en tejerme jerséis, siempre azules, porque el azul es el color para los niños chicos.

He sobrevivido a modas, cambios de decoración y hasta tendencias educativas y de higiene sin venirme abajo.

Aun hoy sigo siendo el confidente de tus anhelos, el muladar de tus decepciones, el consuelo de tus desamores, el amigo incondicional con el que conjuras tus miedos cuando la noche baila sobre los tejados y no hay luna que valga, porque tu ventana da a un patio interior que huele a guisos y al suavizante de mi colega el Mimosín.

El famoso Mimosín intervenido por Tesa

Fernando, amigo, o me jubilas con las Barbies de tu hermana y paso el resto de mis días como uno de esos yihadistas que creen en el Paraíso o me largo con un motero amante de la música y la estética de los Village People, que ya no soporto más esta vida absurda a la que me arrastras.

Me da grima tu chófer, que en cuanto te vas pone RadioTaxi-Olé a todo trapo y gime de nostalgia por su anterior curro. Mientras el mondadientes que lleva en el bolsillo desde el desayuno vuelve a su boca como un concienzudo pájaro parasito limpiador. Vomitivo.

Fernando, amigo, que en diciembre vas a cumplir 38 años. Ya no eres un niño sino un hombre un poco inmaduro capaz de cualquier vileza por un poco de poder y dinero.

Yo sólo soy un engaño para que te creas que todavía hay ternura en tu indiferente corazón de especulador y hombre gris sin sueños.

No quiero ser cómplice de tu error. Por los buenos tiempos, déjame partir. Te propongo una separación sin dramas, asquerosamente civilizada.

Un abrazo de tu único amigo de verdad,

tú oso amoroso

Psicosis

2011-10-14T12:33:00.000+02:00

Cuando en sus sueños aparece la niebla, los caballos amarillos y las mujeres solitarias huyendo de edificios deshabitados con niños colgados de sus pechos, Amanda sabe que algo inesperado está a punto de ocurrir.

La noche anterior al suceso, Amanda soñó y soñó desde la fase Rem a la Delta, desde la vigía a la duermevela hasta que el despertador gritó desde la mesilla de noche con su timbre desafinado e hiriente.

Le costó incorporarse, como si durante la noche hubiese echado raíces o entre los omoplatos le hubiera crecido un musgo compacto y húmedo. Un escalofrío culebreó por la espina dorsal hasta perderse donde la evolución la había librado de lucir rabo.

Sin prisas se preparó un café cargado, encendió un pitillo- tenía que dejarlo- junto con retomar sus clases de yoga, practicar el inglés, ordenar los armarios, tener un hijo, tal vez un marido o un gato…

Tomaría un baño con sales de lavanda mientras en la cadena de música la voz de Dinah Washington cantaba Mad about de boy… y pensaría en cómo darle un giro a su vida.

No voy a reseñar con detalle en qué empleó Amanda su mañana de asueto y voy rauda a lo acontecido aquella tarde de otoño calurosa y seca como el lagrimal de un asesino en serie.

Barcelona. Cinco y treinta y cinco de la tarde, el sol cae a plomo sobre la plaza de Sant Jaume. Amanda ha quedado con una amiga en la Tetería del barrio judío, que huele a jengibre, menta y canela. Camina abstraída entre turistas que son los únicos que se atreven a vagabundear por la calle a esas horas.

Antes de que enfile las callejuelas estrechas y sombrías del call judío, nota un tirón a sus espaldas.

Una masa negra, al principio informe, emerge de las plantas del calzado deportivo de Amanda y dividida en dos bandas se arrastra por el suelo. La Sombra se recuesta exhausta contra el muro, se yergue y se agiganta amenazante. Y en un requiebro corta con la zurda las ligaduras y corre alocada susurrando con su voz ahumada: Soy libre, libre…

-Vuelve. No eres nadie sin mí, le grita Amanda antes de perder el conocimiento.

Los médicos no encuentran explicación a la enfermedad de Amanda, apatía general sin causas conocidas y alucinaciones, diagnostican.

-Hola, le dice el psiquiatra, cuéntame esa historia de tu sombra, Amanda.

Y el galeno no puede evitar una sonrisa de condescendencia, mientras escribe en un papel: Psicótica.

Pero yo sé, porque lo vi, y ahora vosotros también que Amanda no tiene alucinaciones. Pobre Amanda.

(Cuento que dedico a mi amiga Silvia de wastedcherry ¡Feliz cumpleaños!)

La barbarie que se avecina

2011-10-04T19:53:00.000+02:00

Decía Groucho Marx, que la política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados. Era sólo una frase ingeniosa, pero por aquí, que hay mucho iletrado, se lo han tomado al pie de la letra.

Los nacionalistas catalanes de derechas se han empeñado en que somos un atajo de gorrones, peligrosos y sobradamente preparados por lo que después de hacer un diagnóstico erróneo por un médico de un seguro privado han empezado a aplicar sus remedios:

Eliminar guarderías gratuitas. Los niños que se queden con los abuelos o vayan a las privadas, aunque tengan unas instalaciones penosas y te cobren el catering como si lo cocinara Ferrán Adrià en persona.

Fuera becas de comedor y libros para los niños de familias más necesitadas. Que busquen en los contenedores de los supermercados comida y que miren por encima del hombro del compañero que sí pueda comprar libros.

Menos maestros, que trabajen más horas y aunque tengan alumnos que hablen ocho idiomas por clase, nada de refuerzos extras, que total como no habrá trabajo después para los chavales da igual lo que aprendan.

Los que no tengan seguro médico privado, deberán esperar de tres a seis meses para operarse, a ver si con suerte se mueren antes y así bajan las listas de espera que ellos han incrementado un 23% desde mayo que llegaron al poder.

Aunque disponen de 65 millones de euros para formación de parados, no hay cursos disponibles. No sea que aprendamos y la próxima vez votemos con un poco más de sabiduría.

Con lo que se ahorran en educación, cerrando unidades hospitalarias, servicios, ambulatorios, reduciendo el salario de médicos y personal sanitario al mínimo (los hay que si sólo trabajan en la sanidad pública no pasan de 800 euros, la media de lo que vale un alquiler en Barcelona), pagan el gimnasio a la policía autonómica, que hay que ver cómo están de machotes.

Los políticos que alientan la chulería de los anti disturbios, les permiten ir de cien en cien contra chavales pacíficos y desarmados y llevar la impedimenta que veis en la primera foto, como centuriones modernos ante una pandilla de galos desarrapados que sin la pócima de Obélix sólo les queda corear consignas de sentido común y justicia, a veces hasta llevan flores y los más salvajes se atreven con pancartas de cartón, papel o tela.

El 20 de noviembre, hay elecciones generales y según todas las encuestas ganará la derecha en España.

Si no vas a votar aunque sea con una pinza en la nariz, votas en blanco o pasas directamente de votar, serás cómplice de la barbarie que se nos avecina. Vamos hacia atrás perdiendo derechos a un ritmo que da miedo.

Los mismos que las encuestas dan como vencedores ya enseñan la patita por debajo de las autonomías que gobiernan y tienen tanta seguridad en que la gente les consiente su incompetencia, corrupción y desfachatez que hasta pasan de empolvarse la patita con harina para disimular que son lobos.

Cuando en la política manda la economía por encima de los derechos humanos, estamos a un paso del fascismo.

Panchito no quiere ser un gato domesticado

2011-09-22T12:20:00.000+02:00

Panchito y el salvavidas de la playa de mi barrio en Barcelona al atardecer (collage digital)

Panchito no quiere ser un gato amaestrado, asustado y adocenado. Él es un aventurero que asume las consecuencias de sus decisiones, un espíritu libre con pensamientos salvajes.

Está harto de que lo quieren rescatar y salvar a toda costa, de que le ordenen cómo tiene que vivir, a quien querer; a quién odiar y hasta a quién adorar.

Panchito tiene a veces deseos de bufar con fuerza y despertar a los que se quejan sin mover el culo o echan la culpa de todos sus males a los demás. Y muchas más de largarse a Siberia o a la Patagonia, que en lenguaje gato es hacer lo que le da la gana sin dar explicaciones.

En ocasiones Panchito actúa y deja que los demás piensen que es un gato complaciente que se rige por sus normas absurdas y sus tradiciones rancias, aunque en el fondo de su corazón de gato sabe que a nadie le importa nadie lo suficiente, por lo que es una pérdida de tiempo pasarse media vida tratando de gustar a los demás.

Niño amarillo, con su melancolía habitual, nos aporta este subrayado en palabras de Benjamin Franklin, uno de los presidentes más lúcidos de EE UU:

"Aquellos que cederían la libertad esencial a cambio de una pequeña seguridad temporal, no merecen ni libertad ni seguridad"

¿Qué hacemos con la tristeza?

2011-09-15T09:33:00.000+02:00

Foto “Interior en New York, de Joel Meyerowitz” intervenida por Tesa (clica para ampliar)

La consulta de carlota al Almacén (si clicas en "carlota" vas a su blog)

“¿Qué hacemos con la tristeza que va instalándose hasta en el cemento que nos rodea, cómo abrir la puerta a la ilusión, a la esperanza, sobre todo después de leer la prensa cada día, etc.?”

Respuesta de Tesa

Querida Carlota: aquí en el Almacén parece que somos muy alegres, pero estamos más chiflados que otra cosa, no nos tomamos demasiado en serio y siempre tenemos alguien a quien amar, algo que hacer y un sueño por cumplir. Con esto y la receta caserita que te voy a dar seguro que vas a notar una pronta mejoría. Apunta:

Mucho humor. Reírse de uno mismo es el de mejor calidad.

Ama a alguien. Puede ser persona, animal o vegetal, pero ama.

Deja que te quieran, aunque sea tu gato, tu perro, tu loro o el vecino del quinto.

Disfruta con y de las pequeñas cosas: una puesta de sol, el olor de la lluvia, un buen libro o peli, un café, una charla con los amigos…

Sé tolerante; nadie es perfecto (ve el final de la peli “Con Faldas y a lo Loco” y lo entenderás)

Sonríe al menos tres veces al día; relaja los músculos de la cara y tu cerebro se engaña y ordena al cuerpo producir endorfinas. Droga legal y gratis.

Llora al menos una vez al mes; puedes emocionarte, ver un dramón, consultar tu nómina o el saldo de tu cuenta, pero deságuate.

Canta. Si tienes oído cualquier cosa y en cualquier momento. Si sólo tienes orejas, canción ligera y debajo de la ducha.

Sueña despierta, adaptando el argumento a tu personalidad y deseos más íntimos o hasta inconfesables.

Ten siempre un proyecto en la recámara; no tiene que ser muy importante o sí, pero juega, experimenta, busca y dedica cada día un tiempo a ese espacio personal.

Nota: Si cumples los diez puntos tienes garantía absoluta de que tu tristeza solo va estar contigo el tiempo que le toque por exigencias del guión vital. Si sólo practicas con el nº1, te reirás bastante. Y eso es ya un buen comienzo. ¡Inténtalo y ya nos contarás!

Gato os manda besos mientras lee a Lorca en busca de inspiración y cavila; niño amarillo, que asoma su melancolía ensimismada desde su caja de cartón suspirando, me ha pasado un subrayado muy irónico de un tal Jules Renard:

“Hay momentos en los que todo va bien: no te asustes, no duran”

¿Se cura no saber querer?

2011-09-07T21:04:00.000+02:00

Consultorio sentimental y existencial sin ánimo de lucro

Clica sobre la foto para ampliar

Gato inaugura el Consultorio del Almacén atendiendo la petición de Ada que afirma lo siguiente:

"Me he dado cuenta de que no sé querer, me ha costado tiempo llegar a descubrirlo, pero al final un día lo tuve claro. Me dije:

'a ti lo que te pasa es que no sabes querer'

Y aprendí a ir por la vida con mi falta de amor, sin brillo en la mirada y sin lazos que atrapar.

La cuestión es: ¿esto se cura? ¿Hay algún remedio, pócima o conjuro?

Espero su respuesta. Gracias"

Respuesta de Gato

Querida Ada: desde mi sentido común de gato te comunico que amar no es un hecho espontáneo y misterioso como la mayoría de humanos creen, sino que se aprende y se perfecciona con la práctica.

No hay que confundir el enamoramiento, algo bello pero pasajero, con el amor de verdad.

El amor, como la vida, exige además de pasión, comprensión, respeto, compromiso y sobre todo dedicación.

Dedicación es la clave. Porque si no hay dedicación, las mariposas que revolotean por el estómago al principio, se convierten en gusanos que ni vuelan ni inspiran poemas, y lo mejor que podemos hacer es librarnos de ellos antes de que se conviertan en capullos.

Ada, esta vida dura cuatro suspiros, así que empieza por ponerle brillo a tu mirada. Quiérete con humor y tolerancia. Nadie es perfecto; qué aburrimiento si así fuera.

Ni se te ocurra empezar tu cura de desamor con un ex, un solitario madurito que viva con su mamá, un divorciado o viudo que sólo busque compañía. O un intelectual que te hable de la química del amor y otras zarandajas. ERROR.

Para empezar a curarte, encuentra un amante joven y fogoso que ponga las pulsaciones de tu corazón en hora punta, aunque esté en paro o con un trabajo precario, como la mayoría de los jóvenes españoles. Y a ser posible que te haga reír. Enséñale si no sabe o permite que te sorprenda.

Juega, suéltate el pelo, experimenta... y deja que un soplo de aíre fresco se lleve tu tristeza. Pero sobre todo cambia de actitud y graba en tu cerebro, el órgano más poderoso en la cuestión amatoria, “estoy disponible para el amor y para intentar amar”

Niño amarillo me pasó su subrayado especial para ti, de Amado Nervo:

“Ama como puedas, ama a quien puedas, ama todo lo que puedas. No te preocupes de la finalidad de tu amor”

No lo olvides “no te preocupes de la finalidad del amor”

Deseando que recuperes tu capacidad de amar y de dejar que te amen, te achucha con cariño, Gato

Nota: Si algún lector tiene algo más que añadir que no se corte, esto es un consultorio abierto donde el único límite es el respeto.

Conjurando el síndrome postvacacional

2011-09-03T15:10:00.000+02:00

¿A que soy el gato más guapo de la blogosfera? Pues no sólo eso, sino que pienso darle un nuevo aíre a este lugar que anda un poco muermo.

Como podéis ver hemos limpiado y ordenado el Almacén y guardado en una maleta las historias más humanas, extrañas o interesantes para compartirlas a lo largo y ancho de este curso que empieza.

El niño amarillo es el único que no ha cambiado su apariencia, está con el síndrome postvacacional, eso dice como excusa, y se niega a salir de la caja de zapatos donde vive sin entender este mundo absurdo. De vez en cuando, sale y sin mediar palabra bota su pelota de tiza y suspira expandiendo su olor a azafrán por nuestro limpio y ordenado almacén.

La chiflada se ha rizado el pelo y de paso le ha hecho la permanente a su lacia melancolía que se agudiza cuando lee la prensa y constata la deshumanización y estulticia de los políticos, la desfachatez de los que tienen la pasta, a los que ahora llaman “mercados” y la inercia de la mayoría de sus congéneres. Aquí anda, por las esquinas, murmurando doliente: “no me lo puedo creer, no me lo puedo creer”

- Tesa, abre plano.

Esta estancia será de momento nuestro laboratorio de ideas. Se aceptan sugerencias.

A mí me gustaría abrir una sección de consultas existenciales, domésticas o sentimentales. Soy un gato muy leído y con mucho sentido común. Niño amarillo es introvertido y solitario, pero seguidor del escritor chino Ling Yutang y de otros tipos por el estilo y nos deja turulatos con su subrayados en amarillo, of course, llenos de sabiduría.

“Hay dos maneras de difundir la luz... ser la lámpara que la emite o el espejo que la refleja”

Y en este laboratorio no nos falta luz. Somos claros, locos, fantasiosos, aunque impertinentes, cuando se tercia.

Ah, la mejor manera de conjurar la melancolía postvacacional es ponerse en el lugar de los que no han tenido vacaciones y de los que nunca las tendrán. Es un remedio infalible.

Carta a Benedicto XVI desde Somalia

2011-08-13T12:32:00.000+02:00

Después de leer la crónica del enviado especial de El País a Somalia, que sintetizo en este escaneo intervenido, se me ocurrió que quizá Omar, de estar enterado de los fastos del JMJ 2011 en Madrid, http://www.madrid11.com/ le hubiera podido escribir esta carta al Papa.

Hola señor Papa, me llamo Omar, tengo siete años y mi peso se corresponde con el de un bebé. Sé que voy a morir de hambre en cualquier momento, le pido disculpas si mi petición le molesta o cree que es una falta de respeto.

Sólo soy un niño moribundo que todavía sueña.

Ha llegado a mis oídos que es usted el representante de Dios en el mundo, y como Dios ni está ni se le espera ni creo que sepa que existimos, le pido a usted se traiga unos panes y unos peces y trate de multiplicarlos como en un milagro muy bonito que me contó la hermana María.

Sé que está muy atareado preparando su viaje a España donde le esperan un millón de peregrinos venidos de todo el mundo con la ilusión de alimentar su alma con el rezo y su palabra, pero lo que nosotros necesitamos con urgencia es alimentar el cuerpo.

Han muerto 25.000 niños menores de cinco años desde que empezó la hambruna; qué palabra tan fea. Desaparecemos. Niños, adultos, viejos y animales... todos caen exhaustos, deshidratados, de un tiro o por la gracia de una mina, que ya es mala suerte encontrar algo donde no hay NADA, ni siquiera esperanza.

Ilustración de Miquel Barceló de su “Cuaderno de África”

Señor Papa, sólo le pido que antes de ir a Madrid pase por Somalia, aunque sea solo un día. Si no le sale el milagro, nos conformamos con el contenido de la mochila del peregrino, que cuando llevas días comiendo NADA o tierra, hasta el agua bendita recalentada nos parecerá manjar de dioses.

Ya sé que, como se dice por ahí, es pan para hoy y hambre para mañana, pero si usted nos visita vendrán muchos periodistas a hacerle fotos bendiciendo cadáveres de niños y saldrá en las televisiones y los periódicos con su traje blanco al viento y el mundo entero sabrá que existimos y le importamos a alguien tan importante.

Fotomontaje de Tesa con fotos de Internet

¿Qué le ofrezco a cambio de este pequeño favor?

Su mejor sermón con los más pobres de los pobres. Darle sentido a su Iglesia. Practicar la caridad cristiana y el amor con los más necesitados.

«...Señor, ¿cuándo te vimos hambriento y te dimos de comer,

sediento y te dimos de beber, o sin hogar y te recibimos, o sin ropa y te

vestimos, o enfermo o en la cárcel y te fuimos a ver...? En verdad os

digo que cuando lo hicieron con alguno de estos mis hermanos más

pequeños, lo hicieron conmigo» (Mateo 25, 37-40)

Por favor señor Papa, no nos falle usted también. Tal vez Dios quiera volver por aquí algún día y ya no quede nadie para recibirlo. Y el llamado Cuerno de África se haya ido al cuerno sin que a nadie, ni siquiera a Dios, le importe.

Le saluda,

Omar

Historias Mínimas

2011-07-16T17:43:00.000+02:00

Aquí podéis leer una recopilación de pequeñas historias que tienen su origen en entradas de mi antiguo blog http://elperfumedelasmoreras.blogspot.com/ y que mi amiga Silvia ha editado para que se puedan leer como un libro, y que publicó en su excelente blog wastedcherry .

Le doy las gracias porque yo soy muy inútil para hacer estas cosas y ya de paso las publico en este Almacén, que andará cerrado hasta septiembre, para que no le falte lectura a cualquiera que se pase por aquí.

¡Hasta pronto! Soy la responsable de textos, fotos e incoherencias, si las hubiera.

Open publication - Free publishing - More contextos

La chiflada, el niño amarillo y el gato laminado

2011-07-02T14:01:00.000+02:00

Intervención sobre el cuadro de Hopper Carolina Morning

Erase que se era un gato laminado, un niño amarillo y una mujer soñadora, pelín chiflada, que se encontraron un día en un callejón de tinta china y se instalaron los tres en un almacén cochambroso y abandonado, donde se guardan escritas en papel las crónicas de los días perdidos.

El niño amarillo duerme en una caja de zapatos con agujeritos para respirar y hojas de morera. Tiene la facultad de aparecer y desaparecer a su antojo dejando rastros de yeso de su pelota de tiza y montoncitos de azafrán con los que el gato se teje faldas hawaianas.

En el almacén vive también de okupa itinerante una paloma coja que va a su puta bola, y dos ratones que comen palabras como amor, empatía, compromiso, respeto, justicia… dejando abismos entre las frases que dan vértigo.

Han abierto una investigación para averiguar este extraño comportamiento ratonil y, de momento, suspenden la digitalización de los legajos encontrados, que era su idea cuando descubrieron el almacén.

La chiflada, con un baúl de sueños inconclusos, se ha largado de vacaciones a un paisaje pintado, porque le ha dicho un poeta que…

… Allí, bajo las raíces y en la médula del aíre

se comprende la verdad de las cosas equivocadas… *

… y que entenderá lo que busca cuando vuele mezclada con el amor y las arenas.

La acompañan el niño amarillo, que ha alquilado su caja-vivienda a unos gusanos de seda, y gato, que quiere dedicar la canícula a perecear pancha arriba y a meditaciones zen.

Por lo que El Almacén de los días Perdidos cierra hasta nuevo aviso.

Con la esperanza de volver renovados, los tres os desean que paséis un buen invierno o verano, dependiendo de dónde os encontréis.

¡Hasta pronto!

(* Versos de Cielo vivo de Lorca)

Un hombre infeliz que se miraba el ombligo

2011-06-19T12:18:00.000+02:00

El hombre de mi historia no tenía motivos importantes para ser infeliz. Pero un día, giró sus ojos hacia adentro, se concentró en sí mismo y se inventó un mundo asqueroso que parecía conspirar contra él.

Los párpados se le quedaron abiertos, atascados por el asombro. Las pestañas se mustiaron añorando la humedad de la emoción y la que provocaba la risa, y los globos oculares al revés le daban un aire de zombi desvalido.

Para disimular el estropicio, el hombre se compró unos ojos.

- Los de soñador son los menos comprometidos, dan el pego en cualquier circunstancia – le dijo el viejo artesano, una eminencia en ojos para los que no quieren ver.

El hombre salió a dar un paseo con sus ojos de mentira, orgulloso de que nadie pudiera descubrir su infelicidad, miraba soñador mientras sus ojos de verdad se abrían paso a través del ombligo, redondo y anudado como sus emociones.

Qué desaguisado. Su corazón ya no era rojo y latía con desgana. Vio como la desesperanza y el resentimiento tejían paranoias entre sus costillas flotantes. Y no hizo nada por salvar a la empatía que se ahogaba en una artería taponada por la furia.

Él, que antaño amaba la belleza, se perdió para siempre los atardeceres, que dibujaban con tinta china los paisajes sobre un cielo naranja y malva, las sonrisas enigmáticas, el cruce de miradas y un montón de pequeños placeres que os podéis imaginar.

Entre su mujer y el hombre se instaló una autopista de silencio, cada vez más desangelada, cada día más ancha. Por la noche miraban la tele, es un decir, porque sus ojos de verdad seguían mirando hacia adentro. Una vez en la cama se daban la espalda antes de dormir.

Entonces él se quitaba sus ojos de soñador, los guardaba con cuidado en una cajita de nácar, y lloraba desconsolado en la oscuridad.

La mujer invisible

2011-06-13T20:34:00.000+02:00

¿Desde cuándo no le dirigían la palabra en aquella casa salvo para exigir sus servicios?

¿Mamá, ¿dónde coño está mi camiseta lila? Joder, te he dicho mil veces que odio la Nutela. ¿Lola, puedes plancharme el pantalón de lino? Ah, vendré tarde, tengo una reunión, no me esperes despierta. Este fin de semana también trabajo.

La hija adolescente mordisqueaba las tostadas mientras seguía con la cabeza y parte del cuerpo el ritmo de la música que retumbaba a través de sus auriculares y mandaba sms con la mano libre. El marido consultaba su iPhone, tecleaba, sonreía a la pequeña pantalla, chasqueaba la lengua…

La mujer miró a su familia durante un buen rato ¿Quiénes eran aquellos intrusos que la utilizaban, que jamás daban las gracias, ni le dedicaban una sonrisa o le preguntaban cómo se sentía?

El día anterior, Lola fue a la peluquería. Se compró un vestido rojo y un sombrero. Estaba guapa, hasta ella lo reconoció cuando se miró en el espejo un día más para comprobar si seguía siendo visible.

-Me voy, dijo en un susurro.

-…

Carraspeó. Me voy, dijo más alto. No sé si para siempre o por una temporada. Tenéis comida en la nevera para una semana, después, tendréis que espabilaros.

Ni siquiera la miraron cuando sonó su móvil. -Bajo enseguida- le dijo al taxista.

Sacó del bolso un sobre blanco con una carta de despedida e instrucciones para que no se perdieran por la casa solos.

Comprobó que llevaba el dinero rescatado de un plan de pensiones y recogió la maleta que había dejado en el recibidor.

Adiós, dijo al aire. Y se marcho sin volver la vista atrás.

Summertime de Hopper muy intervenido por Tesa

-Al aeropuerto, por favor terminal dos.

¿Vacaciones o negocios? – dijo el taxista mientras programaba el GPS

Vacaciones- mis primeras vacaciones de verdad en veinte años.

Las calles justo se desperezaban. El aire olía a pan tostado y café.

Por la radio del taxi emergió como un volcán en erupción la voz de Janis Joplin interpretando Summertime.

Justo una semana después, tal y como Lola había imaginado, se dieron cuenta de que Lola había desaparecido, cuando los platos se amontonaron en el fregadero, la nevera se fue vaciando y la camiseta favorita y el pantalón de lino seguían en el cesto de la ropa sucia.

Tratando de encontrar un indicio que confirmara tan extravagante conducta, impropia de una madre amantísima y de una esposa cabal, dieron con la carta de despedida, que seguía sujeta por el azucarero debajo de una caja de cereales vacía.

Ni mi dolor es tan alto ni soy tan alegre como unas castañuelas

2011-06-03T10:52:00.000+02:00

Tengo una tristeza antigua que de vez en cuando alimenta mi melancolía y se instala en casa con su baúl anticuado donde guarda carencias, decepciones y algún sueño roto. Mi sentido del humor huye, no soporta la desproporción de su puesta en escena ni sus monólogos del club de la comedia de las comadres amargadas.

-Nena, a tu edad y sigues sin oficio concreto y lo que es peor sin beneficio. Que has cambiado de profesión más que de casa. Y todavía sueñas…

Eres una mujer proyecto. ¿A quién crees que le interesa lo que haces? ¿Por qué insistes? Es normal estar deprimida con la menopausia, ya sabes, envejeces, engordas, el baile de hormonas…, y encima ni le das a la soja ni a los tratamientos milagrosos, que mira que eres arcaica con el abanico y el rollo zen.

¿Aventurera? ¿Bohemia? ¡Ja! En el mundo real a eso se le llama ¡¡¡FRACASADA!!!

Hay veces que mi tristeza antigua gana una batalla y entonces sólo me apetece el silencio, pasear por la playa, redecorar la casa, acurrucarme en un sillón, escuchar a Mozart, ver cine raro y dedicarme a leer y leer entre suspiros…

Intervención y fotomontaje sobre un cuadro Hopper

Pero mi sentido del humor regresa, me pinta bigotillos con rotulador, me pone una nariz roja de payaso y me recuerda que hay que tener grandes sueños, expectativas razonables y necesidades mínimas.

Y también lo pequeño que es mi desasosiego comparado con el dolor real de tanta gente. Ese dolor tan alto, que decía el poeta Manuel Altolaguirre, que mira al otro mundo por encima del ocaso.

Así que visto lo visto, engatuso a mi tristeza con unas lagrimillas y un nudo teatrero de garganta. Y cuando se descuida, zas, la dejo en coma con una tanda de chistes malos. La doblo en tres y la guardo en el cajón de los calcetines hasta el otoño, por lo menos.

Ya lo decía Kant, el filósofo idealista: El sueño es un acto poético voluntario

Elijo seguir soñando, aunque a veces me sienta una mujer proyecto, una aventurera sin aventura, una bohemia domesticada y el desasosiego me recorra el cuerpo como un caballo desbocado.

SpanishRevolution

2011-05-23T00:26:00.000+02:00

Plaza del Sol de Madrid

Tuve un sueño: que esta España provinciana y llena de complejos se sacudía por fin la indiferencia, la caspa y la apatía y tomaba las riendas con la fuerza, la preparación y el entusiasmo de los más jóvenes.

Cuando desperté: la derecha más rancia y corrupta de Europa se pavoneaba de haberse pasado nuestra spanishrevolution por la ranura de las urnas.

Partidos cuya única bandera es la xenofobia han conseguido concejales por primera vez en ayuntamientos donde la mayoría de los votantes son trabajadores, desocupados y pensionistas con problemas para llegar al fin de mes. Estoy triste y un poco desanimada.

Pero como dice Almudena Grandes: "Elijo la esperanza, porque la virtud del revolucionario es la paciencia"

El enigma del cinco, la isla de Manhattan y la fecha de caducidad

2011-05-16T20:08:00.000+02:00

-Tiene que ser un mensaje, ¿si no cómo te explicas que sueñe algo tan raro?

-¿Un mensaje del número cinco? Dice mi pareja en tono burlón.

-No sé de quién es el mensaje, pero reconocerás que no es normal soñar algo así.

-Tus sueños no son normales, cielo. Siempre me sorprende que recuerdes qué sueñas con tanta precisión.

Ajeno a mi desasosiego, le da un bocado a la tostada mientras consulta la agenda.

-¿Me estás escuchando?

- Te escucho. Has soñado que...

“...el cinco no es una aberración matemática, es un enigma atrapado en las proporciones de la isla de Manhattan”.

-¿Y?

-Genial y raro. ¿Por qué no escribes un cuento?

- Pero ¿por qué el cinco? Ni siquiera me gusta ese número.

Vuelve a su agenda sin más. Ya son muchos años juntos. Y sabe que diga lo que diga seguiré con mi obsesión hasta que encuentre una respuesta que me satisfaga.

Mientras me ducho, me visitan los cinco lobitos, tiene la loba. Los Jackson Five mueven las caderas en la alfombra del baño… Me visto. Asisto con Delibes a un velatorio en Cinco horas con Mario. Me voy de aventuras con Los cinco, de Enid Blyton, recuento los cinco dedos de las manos, pinto de escarlata las cinco uñas de cada pie y chequeo los cinco sentidos corporales.

Escribo el número... y ¡vaya! el C-I-N-C-O tiene 5 letras. Y es el único número que concuerda su numeral con las letras que se necesitan para escribirlo.

No sé, no me convence…

Los musulmanes oran cinco veces al día, una barbaridad. Yo, ninguna, ¿una temeridad?

Salgo a la calle con la obsesión viajando por mi mente. Sumo los números de las matrículas de coche. Multiplico por cinco el precio del pan y del periódico.

Regreso a casa, escucho música, trato de leer, pero no puedo concentrarme. Miro fotos de New York y…

¿Y si la clave no es el cinco sino Manhattan? Consulto la Wikipedia. Nada. Nada. Nada… ¡Alto ahí!

La isla de Manhattan tiene 21,5 kilómetros de largo

Recuerda, nena, me digo “… el enigma está atrapado en las proporciones de la isla de Manhattan” Entonces, ¿el cinco? Pura maniobra de distracción. Estoy harta de verlo en las pelis de espías.

La tarde antes del sueño, había comentado con una amiga que me gustaría saber mi fecha de caducidad. Y ahí está. Un regalo de los hados del subconsciente.

57 + 21,5 = 78,5

Concretamente septiembre de 2033. Me quedan poco más de 21 años. Una vida o un suspiro. De momento voy seguir al pie de la letra lo que decía Voltaire:

“El arte de la vida consiste en hacer de tu vida una obra de arte”

Así que voy a intentarlo con mucho humor, ternura, empatía, creatividad y un toque de locura. No pienso perder el tiempo.

Ay, minino de mi corazón, y tú más extravagante. ¡Tiene tela el modelito!

¿Te gustaría saber tu fecha de caducidad? ¿En qué cambiaría tu vida?

Él, ellos, nosotros, su dignidad y los bulos sobre los emigrantes

2011-05-07T21:35:00.000+02:00

Aunque Aldo sea capaz de comunicarse en siete idiomas, no encuentra trabajo porque todavía no habla ni entiende español.

Me pregunta si hablo inglés. Un poco y con un acento horroroso, le digo. Se ríe. Y para satisfacer mi curiosidad me cuenta que duerme en una barca. Imagino que su hotel está entre las cubiertas con lona que parecen olvidadas y que no fotografío para no dar pistas.

Come gracias a la generosidad del joven marroquí, fuerte y tímido que arma con pericia una cocina entre las rocas. Él consigue algún trabajo mal pagado y temporal. De momento no les cobran por pernoctar en la pequeña barca, así pueden comprar algo de comida y compartirla.

Es un chef, dice Aldo admirado, haciendo el gesto de chuparse los dedos.

Las cebollas se “pochan” en la cazuela disfrazando de hogar el espigón solitario. Se acercan dos paquistaníes, nos comunicamos en inglés o lo que sea que yo hable. Por suerte, ellos tienen un techo donde guarecerse y trabajo. Se interesan por Aldo y por el chico.

Me conmueve la limpieza y el orden con que oficia el cocinero, que corta con destreza verduras variadas, acuclillado ante una piedra. Entiendo que no quiere fotos. Nadie me pide nada, ni trata de aprovecharse de mí.

Formamos un extraño grupo: cuatro hombres, una mujer con una cámara y un gato laminado, allí parados entre el azul desvaído del mar y el atardecer naranja del sol que se oculta tras la montaña.

Su dignidad contrasta a su favor con el resentimiento de una mayoría de mis paisanos que culpan a los emigrantes de copar las ayudas sociales, quitarles el empleo y “contaminarnos” con sus costumbres.

Contamíname, mézclate conmigo
que bajo mi rama tendrás abrigo.

Un estudio reciente, desmiente estas injustas cantinelas xenófobas, un estudio hecho por La Fundación La Caixa, nada sospechosa de ser “izquierdosa” o el brazo financiero de las hermanitas de la caridad.

“Los extranjeros han permitido contención salarial, incorporación de la mujer al mercado laboral y cinco años sin déficit en las pensiones, pero la sociedad percibe todo lo contrario…

"No es posible cuantificarlo, pero aportan hasta tres veces más de lo que reciben"

Y algunos, como Aldo, lo que reciben se lo da otro emigrante.

En este link podéis ampliar información, si os apetece.

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/inmigrantes/aportan/cuestan/Estado/elpepusoc/20110504elpepusoc_11/Tes

¿Alguien ha oído hablar de este dato en la estomagante campaña electoral?

Gato, que ha vuelto al almacén, Xavi y yo pensamos desconectarnos de los medios hasta el día 22 que, a pesar de todo, iremos a votar a la poca izquierda que nos queda en esta vieja, chocha y caduca Europa.

Espero que nadie imagine que cuando digo “izquierda” me refiero al PSOE.

¿Soledad temida o deseada?

2011-04-30T19:43:00.000+02:00

Vivimos como soñamos, solos. Joseph Conrad

Gato me ha enviado una nueva postal, supongo que por el día de la madre

Hola, mami: no me extraña que a veces te sientas sola, porque eres más rara que una cabra azul marino.

No seguiste el Mundial de fútbol ni lloraste de emoción cuando España fue campeona mundial ni te interesan los Madrid-Barça.

No conoces a esa gente tan mediática que se grita en televisión y sale en las revistas de la peluquería.

Prefieres leer, ver cine y soñar a cualquier otra actividad de ocio, excepto viajar, y para colmo NO HAS VISTO la boda de William y Kate...

... y esto sólo por poner pequeños ejemplos, que “los trapos sucios se lavan en casa”, no como hace ese señor que habla tan mal el inglés, Aznar. Supongo que a ése lo conocerás. Aunque parezca mentira fue “tu presidente”

Tienes el antivirus de pago y alquilas pelis en el vídeo-club. Lo peor.

Perdona, mami, pero no encajas, eres una extraterrestre.

¿Cómo puedes decir sin pestañear que odias las sevillanas de la misma manera que odias los retractilados?

Te quiere, a pesar de todo, Gato.

Happy together

2011-04-22T11:51:00.000+02:00

Ser feliz todo el tiempo es tan agotador como ser siempre ingeniosa, lucir esplendida cada minuto, ser la mejor madre del mundo, la amante más seductora, la amiga incondicional o la colega más divertida.

Decía Kant, el filósofo alemán, que la felicidad no es un ideal de la razón, sino de la imaginación.

Los españoles nos confesamos felices en sondeos y encuestas por abrumadora mayoría.

¿Somos tan felices como decimos o tenemos mucha imaginación?

Si somos tan felices, ¿por qué consumimos ansiolíticos y antidepresivos por encima de la media europea? Sin contabilizar el alcohol, el ansiolítico preferido por los varones hispanos, las compulsiones consumistas y otras sustancias psicotrópicas que no se expenden en la farmacia.

Lo que sí somos es una sociedad con el bienestar resuelto: techo, alimento, higiene, sanidad, educación… y también con escasa tolerancia al fracaso.

La soledad y la incomunicación nos están convirtiendo en seres frustrados y quejicas, una paradoja en esta era intercomunicada por redes y aparatos y con acceso a toda la información y entretenimiento que seamos capaces de digerir o soportar, pero en la que cada vez hablamos menos cara a cara.

Las pastillas pueden adormecer el tedio, pero el tedio sigue ahí, agazapado.

Con lo que está pasando en medio mundo ¿de qué nos lamentamos tanto?

“María de la O, que desgraciadita

gitana tu eres teniéndolo too.

Te quieres reír y hasta los ojitos

los tienes morados de tanto sufrir”

Hemos convertido la tristeza, un sentimiento normal, una emoción del ser humano ante una pérdida, un desengaño, el desamor, “un dolor del alma”… en depresión. Los contratiempos de la vida, en patologías. Los miedos personales, en traumas infantiles, juveniles, postvacacionales o síndromes varios, entre los más socorridos los paterno-filiales…

Y, disculpad la impertinencia, pero a partir de una cierta edad, pongamos los 30 en plan generoso, lo que nos ocurre o deja de ocurrir depende de las decisiones que tomamos.

Porque como decía Buda, el dolor es inevitable, pero el sufrimiento es opcional.

Y como dice Gato, que me ha mandado una postal allende los mares, la vida es como una montaña rusa con ascensos lentos y caídas violentas.

A mí este Gato me hace pensar y creo que entre elevación y descenso voy a disfrutar todo lo que pueda, llorar como una magdalena cuando me dé la gana y no tomar pastillas. Pero tampoco tomarme demasiado en serio.

La rutina y la memoria de los peces

2011-04-10T20:52:00.000+02:00

No me pregunten cómo lo han averiguado, pero parece que la memoria de los peces dura sólo 3 segundos, luego olvidan, claro.

Los peces de una pecera hacen miles de veces el mismo recorrido y si les pones un cofrecito de esos simulando una de piratas, en cada vuelta dirán aquello de Oh, un tesoro, vuelta, Oh, un tesoro, vuelta, Oh, un tesoro…

La pecera de los seres humanos es la rutina. Su tragedia cuando caen en ella es no tener memoria de pez.

......................................................................................................

Suena el despertador. Café. Lunes, vuelta al trabajo, un trabajo que no me satisface y que no me atrevo a dejar. La crisis… Yo sí que estoy en crisis.

Qué cretino es mi jefe y qué ignorante. ¿Por qué lo aguanto? Sí me tocara la lotería… Mis colegas van a la suya, sé que no moverían un dedo por mí, están demasiado preocupados salvando su propio culo.

Vuelta a casa. Hola, ¿cómo te ha ido? Nadie cuenta de verdad cómo le ha ido. La tele, qué cutre, qué rollo. ¿Por qué no la tiro por el balcón y leo un buen libro, escucho blues o bailo la danza del vientre?

Ya casi no hablamos, lo sabemos todo el uno del otro. Qué estupidez, nadie conoce a nadie.

No puedo dormir. Mañana sin falta voy a dar un timonazo a mi vida. No quiero que cuando esté punto de irme al otro barrio mis últimas palabras sean,

“qué desperdicio de vida”

Martes.

Despertador. Trayecto. Trabajo. Trayecto. Tele. Silencio. Insomnio. Pastilla azul. Despertador… miércoles, jueves, viernes…

Sábado. Centro comercial, aperitivo, comida familiar, tele, silencio, insomnio. Whisky. Me olvido de la pastilla azul.

Domingo… Te miro como si fuera la primera vez que te veo, pero con más ternura y más complicidad. Te dejo dormir un rato más y me voy hasta la playa a ver el amanecer. Desayunamos juntos. Paseamos de la mano y planeamos una escapada. Nos reímos diciendo a la vez, el paraíso puede estar a la vuelta de la esquina, como cuando no necesitábamos casi nada para sentirnos bien.

Mi jefe se ofende cuando le digo que me aburre, que se compre un loro o se tire por un acantilado, que me largo. Mis colegas me vaticinan indigencia, penurias, locura…pero me observan recoger mis pertenencias con un poco de envidia.

¡Rinnnnggggg! ¡Rinnnnggggg!

Oh, el despertador. Lunes. Oh, el despertador. Lunes. Oh, el despertador. Lunes.

Qué tal, amor, si dejamos de lado que estamos viejos

2011-04-02T10:43:00.000+02:00

¿Qué tal?, me preguntas distraído rozando con tu mano mi espalda.

Qué tal si me miras a los ojos con pasión además de ternura. Qué tal si tu mano se desliza morosa y juguetona o tus labios recorren mi cuello hasta quedarse en mis pechos, no como un niño hambriento de cariño sino como un hombre buscando el paraíso.

Qué tal, amor, si dejamos de lado que estamos viejos para andar jugueteando y que las mariposas en el estómago son cosas de poetas.

Qué tal si ponemos música, velas, nos reímos de tonterías como antes y bailamos pegados.

Qué tal si hacemos una restauración del sistema y volvemos al punto donde todavía creímos que el otro era un misterio, una cima, un sendero con sorpresas por el camino.

Qué tal si paciera en tu cuerpo con la parsimonia de una vaca satisfecha. Explorara en los rincones dónde todavía quedan rescoldos y los aventara… Mordisqueara el lóbulo de tus orejas como un cachorro travieso o dejara que mi lengua hablara en ese idioma que sólo tú y yo entendemos…

Qué tal si nos conectáramos como unos científicos locos en circuito cerrado y nos olvidáramos por un rato de los hijos, de los nietos, de los achaques, del pastillero, del mundo…

-María, cariño, ¿qué ocurre? Te noto extraña.

-Nada, cielo, fantaseaba.

-Qué tranquilidad y qué bonito es el mar ¿verdad?

-Sí, qué bonito

“Lanza tu corazón delante de ti y corre para atraparlo”

2011-03-22T11:08:00.000+01:00

Necesitaba aliviar el desasosiego que a veces me invade de querer estar en otros lugares y en otras vidas, me arranqué el corazón y le ordené: ¡vuela!

Y mi corazón saltó por la ventana, cruzó el semáforo en rojo sorteando dos bicis, una moto y un coche de bomberos. Trepó a un árbol y con las venas periféricas le tejió un jersey a un polluelo desnudo que lloraba de frío.

Sufrió vértigo de altura por falta de costumbre y cayo rodando hasta perderse por la ranura de la alcantarilla. Donde una rata húmeda, de nariz rosa y largos bigotes le dio un bocado dibujando una media luna en su músculo liso.

Mi corazón dio un vuelco y se dejó llevar por la corriente. Se mantuvo a flote entre un calcetín desparejado, los pedazos de una carta de amor y ¡por suerte! la descarga del suavizante para la ropa de mi vecina que huele a jabón de Marsella.

Yo lo seguía exhausta y esperanzada. Y no sé cómo llegamos a mar abierto.

Mi corazón se hizo mascarón de proa de un velero bergantín comandado por un pirata cojo, un loro irónico y una tripulación indolente.

Viajamos tanto que no nos daba tiempo a deshacer las maletas ni adecuar el vestuario a las distintas intemperies. Cambiamos el placer de la cotidianidad por el sobresalto y la expectativa; y la construcción de relaciones sólidas por hermosos castillos de naipes que se deshacían antes de acabar de instalarnos.

Hasta que un día mi corazón se plantó. Herido y cansado, me dijo: quiero volver a casa y agotar los latidos que me toquen junto a la gente que amo.

Y es que “el corazón es un niño que espera lo que desea”

¡Marchando una de filosofías orientales!

2011-03-12T12:17:00.000+01:00

Después de analizar tantos informes de días perdidos, Gato entró en crisis.

Como los psicólogos están muy caros y los fármacos aumentan su melancolía, se me ocurrió prestarle diversos libros de filosofía oriental, pensando que como le encanta el sushi igual se apuntaba a taichí, se entretenía yendo del ying al yang o se desfogaba practicando Kendo.

Han bastado unos días de intensas lecturas para que Gato haya vuelto renovado, algo extravagante, pero contento. ¡Ay, el poder de los libros!

En tremendo batiburrillo mental, Gato ha decidido ser medio samurái, un poco budista, un cuarto zen, taoísta a tiempo parcial, y Quijote.

-¡¿Quijote?!

-Vale, el Quijote podría ser nuestro samurái patrio que se hace el seppuku (harakiri) al abandonar sus sueños, su lucha, sus ideales por la cordura establecida.

Gato me ha comunicado que se va por una temporada, que necesita espacio.

-¿Qué? Eso dicen los hombres cuando te quieren dejar. ¡No me lo esperaba de ti! Además soy tu creadora. ¡¡¡Me debes la vida!!!

-Eso dicen los padres, cuando quieren chantajear a sus hijos- me ha contestado con el mismo tono que lo hubiera hecho Confucio.

-Te quiero mami, pero necesito volar solo, hacerme un gato responsable de mis actos y consecuencias y tener experiencias que alimenten mi buen Karma.

Me has partido el corazón, minino de mis entretelas. Estás muy guapo en la foto que me envías. La voy a colgar en nuestro Almacén.

Sí, creo que no comerte a las palomas indiscriminadamente y ser cortés hasta con los taxistas que llevan un pino de celulosa oloroso colgado del retrovisor son acciones que cuentan para tu buen Karma.

-Recuerdo que tuve que hacer varias veces uso de mi cuchara para defenderme de los lobos. Yo no tenía culpa ninguna; usted lo sabe. ¡Dios mío! Estoy llorando.

Y con estos versos de Lorca, te envío un montón de besos.

El hombre gris

2011-02-27T11:42:00.000+01:00

Aquí estamos los okupas de este almacén, rodeados de montañas de expedientes que nos tientan con sus trozos de vida recopilados por algún fanático escribano. Excitados por la curiosidad, alentados por nuestra chifladura nos disponemos a hallar el remedio que alivie a los hombres de lo raro que es vivir.

Gato se instala en su silloncito predilecto y, con esa voz peculiar que va del maullido al ronroneo vacilón, resume:

Hombre de mediana edad. Nunca toma decisiones, no sea que se equivoque. Siempre espera que los otros, incluidos hijos, esposa, familiares y amigos le quieran sin hacer el mínimo esfuerzo por su parte. Lo dominan los miedos y el qué dirán. En la actualidad y a punto de jubilarse, carece de alicientes, proyectos o perspectivas.

Nuestro hombre gris está atrapado por la rutina y los convencionalismos.

-Un muermo, un mustio deplorable, un aburrido, un...

¡Hala! lo que nos faltaba, una paloma coja soltando por ese piquito una sarta de impertinencias sobre nuestro hombre. Como siempre, el que vuela bajo es el más despiadado con sus semejantes.

Mientras se acerca con el clon, clinc, clonc de su muleta, gato me informa que la paloma es nuestra invitada.

-Me la iba a zampar, pero me ha dado pena su minusvalía- dice irónico.

-Lo que le he dado ha sido un buen trastazo con la muleta- replica el ave.

Gato bufa y le hace un gesto muy feo con el dedo corazón de su pata delantera.

Apelo a la tolerancia, al símbolo de la paz y consigo restablecer la armonía.

Por fin, después de dos noches y tres días, un kilo de alpiste, tres de gambas peladas para gato que hace dieta monótona esta semana; bocadillos de jamón ibérico para mí que también hago dieta monótona… El Almacén de los días perdidos propone:

Que nuestro hombre gris se vista de colores, tire las corbatas y los trajes aburridos a un contenedor de basuras y practique el funambulismo con ropas atrevidas entre los tendederos del vecindario, sin importarle qué opinan los demás.

Que se apunte a talleres de Feng-Shui, cocina japonesa y meditación zen, para mejorar su entorno, su dieta y su estrés y tener otros temas de conversación que no sean lo desgraciado que es, el dinero que le gustaría tener y el trabajo.

Que haga una lista sólo de las cosas buenas que tiene, en vez de quejarse por todo lo que cree que le falta o se merece.

Que rescate los viejos deseos de la fosa de su alma anquilosada y dedique el resto de sus días a cumplirlos con pasión y un toque de locura uno por uno.

Enrollamos la receta en la pata buena de la paloma y lo enviamos por correo aviar por temor de que sea interceptado por amigos virtuales, redes sociales o entusiastas de los libros de autoayuda.

Advertencia: En algunos individuos la coloración es muy intensa. No se pase de las dosis recomendadas si no está dispuesto a asumir lo que significa dejar de ser un hombre gris.

El almacén de los días perdidos

2011-02-18T12:41:00.000+01:00

Clica en las imágenes si las quieres ver más grandes

Erase que se era un callejón dibujado con tinta china, un sol de invierno buceando en un cielo de escayola y un gato de chapa, todo bigotes, danzando por los tejados.

Un lugar solitario y extraño. Tan extraño como el niño amarillo que apareció de la nada botando su pelota de tiza. Clinc, clon, clinc…

Toqué el hombro del niño. Y, antes de preguntarle dónde me encontraba, se deshizo en un montón de pistilos.

-Adiós niño amarillo- susurré rompiendo el silencio del callejón y haciendo una cruz en el suelo con la tiza.

El gato laminado bajo rodando por la fachada como un botón perdido. Llegó hasta el niño amontonado y usando dos bigotes se tejió una falda hawaiana de azafrán.

Contoneando sus caderas gatunas y con el rabo en forma de caracol, se alejó bailando por la calleja. Le seguí intrigada y abducida por su buen humor y entonces… me topé de bruces con “El almacén de los días perdidos”

¡Qué descubrimiento tan asombroso!

Sólo mis días perdidos ocupan una hilera de armarios clasificadores tan larga como un tren de mercancías de esos que pueblan las pesadillas de la vacas de culebras multicolores.

Para mi sorpresa. En este almacén no se guardan los días de ensimismamiento, ni los de mirar musarañas, soñar despierto, charlar con los amigos, provocar la risa de un niño, inventar cuentos absurdos, contar nubes o estrellas, escuchar música con los ojos cerrados, oler la lluvia, perseguir charcos o cosas aparentemente inútiles de ese estilo.

Soy la única responsable de imágenes, textos y paridas de este blog

Aquí se guardan los días que perdemos atenazados por los miedos, con sus rutinas grises y los intentos de ser quienes no somos. Los días que gastamos tratando de que nos quieran, con palabras no sentidas o disfrazadas. Los días pasados acumulando cachivaches, compadeciéndonos, justificando no atrevernos, retrasando el compromiso… dejando el timón de nuestras vidas en manos del destino, etcétera, etcétera.

Armada caballero de este almacén me propongo, con la ayuda del gato laminado, mi escudero, desentrañar los entresijos de este descubrimiento.

Si un ataque de ácaros o telarañas no lo impide, quiero instalarme aquí por un tiempo…y desempolvar las historias que guarda este almacén de los días perdidos al que… ¿el azar? me ha conducido.